Дневник, я в радости или беде, в общем, сам не знаюТТ В общем, буду стихи писать. Надо выжать сотню, потому писать буду обо всем подряд, а начну со своих персонажей, коротко разбавляя всякой разной жизненной писаниной. В общем, вот, начало. Все буду (постараюсь) выкладывать сюда, если не забуду, сам уже решай, стоит ли марать типографскую бумагу такой писаниной, кысь.
А.Кроу и Сабрина ФанСегри
О любви
Над макушкой небо расколото, как корыто,
И массы туч на нем тяжелее тонны,
Его зрачки так широко раскрыты,
Словно в глаза закапали белладонну.
Он расчетлив, упрям и смел, как другие Овны,
И ты у него, как змея, на груди пригрета,
Он кисло-сладкий колючий лесной крыжовник,
За щекой леденцами прячет осколки лета.
Все инъекции против него – плацебо,
Музы пели, что он герой, а молва чернила...
Его глаза отражают ночное небо,
Впитывают темно-кобальтовые чернила.
Шестеренки мелят века на простые числа,
Ты мечтаешь ему присниться, неслышно, робко,
А он машинально зипует архивы мыслей
И выращивает стихи в черепной коробке.
Монетки звенят мотивами Тарантино,
С ним смеется всегда легко, говорится гладко,
Его любовь в пожизненном карантине,
Чтобы понять его, пришлось поменять раскладку.
У него затяжной роман с несчастливой кодой,
Тебе бы лето, он ставит на лед и зиму.
Он – твоя доза страшной живой свободы.
Твой личный аналог общей анестезии.
Он тебя поет, ты его по ночам неволишь,
Он тебя заражает своей бесшабашной форой,
И времени на поцелуй у тебя всего лишь -
Промежуток между красками светофора.
У его купидонов – пули, и бьют навылет.
Но как только хватаешь за хвост эту злую долю –
Он рассыпается облачком мокрой пыли,
Щемящим, терпким запахом канифоли.
Тебе бы его кричать, а не птицей биться
Тебе бы с его щеки слизнуть сок черешни...
Но когда ему в прошлый раз повезло влюбиться,
То живущие позавидовали умершим...
Ты больна им. Все в черно-розовом колорите.
Непохоже ведь, что тебя так жестоко сглазили.
Зарывайся лицом в его теплый колючий свитер.
И не бойся. Любовь будет быстрой... как эвтаназия.
А.Кроу и Сабрина ФанСегри
О любви
Над макушкой небо расколото, как корыто,
И массы туч на нем тяжелее тонны,
Его зрачки так широко раскрыты,
Словно в глаза закапали белладонну.
Он расчетлив, упрям и смел, как другие Овны,
И ты у него, как змея, на груди пригрета,
Он кисло-сладкий колючий лесной крыжовник,
За щекой леденцами прячет осколки лета.
Все инъекции против него – плацебо,
Музы пели, что он герой, а молва чернила...
Его глаза отражают ночное небо,
Впитывают темно-кобальтовые чернила.
Шестеренки мелят века на простые числа,
Ты мечтаешь ему присниться, неслышно, робко,
А он машинально зипует архивы мыслей
И выращивает стихи в черепной коробке.
Монетки звенят мотивами Тарантино,
С ним смеется всегда легко, говорится гладко,
Его любовь в пожизненном карантине,
Чтобы понять его, пришлось поменять раскладку.
У него затяжной роман с несчастливой кодой,
Тебе бы лето, он ставит на лед и зиму.
Он – твоя доза страшной живой свободы.
Твой личный аналог общей анестезии.
Он тебя поет, ты его по ночам неволишь,
Он тебя заражает своей бесшабашной форой,
И времени на поцелуй у тебя всего лишь -
Промежуток между красками светофора.
У его купидонов – пули, и бьют навылет.
Но как только хватаешь за хвост эту злую долю –
Он рассыпается облачком мокрой пыли,
Щемящим, терпким запахом канифоли.
Тебе бы его кричать, а не птицей биться
Тебе бы с его щеки слизнуть сок черешни...
Но когда ему в прошлый раз повезло влюбиться,
То живущие позавидовали умершим...
Ты больна им. Все в черно-розовом колорите.
Непохоже ведь, что тебя так жестоко сглазили.
Зарывайся лицом в его теплый колючий свитер.
И не бойся. Любовь будет быстрой... как эвтаназия.