Рифмоплетческий пост. Поскольку "звонками другу" уже и так назлоупотреблялся, решил ради разнообразия спросить у зала, если он тут где-то есть. В общем, это половина второго Крысолова. Или, так скажем, его первая часть. Или первая треть. Я еще не знаю, какой он будет в длину, потому изъясняюсь неточно. Я вам его покажу, он тут, зрите под кат. И даже прилеплю опросник, ни разу еще не делал, любопытно, как оно. Пусть повисит с недельку, там буду думать.
Наверное, мне просто жаль такого куска текста ни о чем.
Текст отличается. Повествовательно-ровный даже. В общем, смотрите сами.
КрысоловЧасть 1. Поветрие
Ранневековье. Век сказок и небылиц,
Ведьм, королей, принцесс и несчастных вдов.
Вот суетный город. К нему идут корабли.
Вот порт, от которого тянет гнилой водой.
Город-термитник, большой сухопутный риф,
Погрязший в грязи, распутстве и тесноте,
Раскормленный, переполненный изнутри
Сотнями нищих, богатых и прочих тел.
Здесь живут тихо: ссорясь, сходясь, борясь,
О здоровье души радея, на всякий случай.
Пандемия сюда приходила двенадцать раз,
Но, как известно, смерть ничему не учит.
читать дальшеПастыри паству вели в голубые дали,
Головами кивали, качали свои кадила,
И многие так беззастенчиво забывали,
Что это уже когда-то происходило –
Как по узким улицам год напролет текли
Нечистоты, помои, люди и тощий скот,
Как этот больной запруженный исполин
Задыхался, забыв, как было дышать легко
Без них. Они забывали, в чем суть греха.
Потому-то смерть и стремилась сюда
Отдыхать.
Она приходила из леса, спускалась с гор,
Поджидала в любой бутыли, в любой еде,
Смерть приезжала в город, как на курорт.
На этот раз она пришла по воде
Тихо, с востока, в трюме, как беглый раб,
Завернувшись в сукно, она маялась и ждала,
Чтобы у пристани, ночью ступив на трап,
Выйти на волю сотней крысиных лап.
Близилось утро. Был ранний холодный март,
Когда в этот город беззвучно вошла чума.
***
Никому ни о чем. Ни к чему нам дебош в раю.
Лучше в воду – на суше быстро следы найдут.
Кто об этом посмеет раззявить брехучий клюв,
Тот мигом очутится в том же гнилом аду!
Сколько уже? На этой неделе. Пять?
Не так уж и много, может быть, как-то сдюжим...
Но так же, как ранее сброшенные тела,
Правда имеет свойство всплывать наружу.
Пять, двадцать восемь, сорок, семьдесят шесть...
Теплый апрель подливает в кострище масла,
Сто двадцать пятый. Сто пятьдесят. Туше.
В городе оставаться уже опасно.
Все сильные мира, надеясь, что повезет,
Торопились на волю, не глядя другим в лицо,
Но замысел жестко на самом корню пресек
Гарнизон, опоясавший город двойным кольцом.
Королевская рать сжала выходы как петля,
Узнав, что случилось, всех заперли в карантин.
Гвардии отдан был четкий приказ: стрелять,
Чтоб из чумных никто не сумел пройти,
Не глядя на статус. Из тех, кто был у ворот,
Каждый усвоил – живым не уйдет никто.
Сколько осталось? Тридцать, семнадцать, пять
Дней до начала отсчета до тысяч в сутки?
Спрятаться негде и некуда отступать,
Вот уж воздастся каждому по поступкам...
Тридцать? Семнадцать? Сколько запасов, а?
Да не ори ты от страха как ведьма-баньши!
Тридцать? Семнадцать? Сколько еще, чума,
Ждать? Все начнется намного, намного
Раньше.
...Июнь, жаркий полдень светится золотым,
В воздухе сладковатый цветочный запах,
И еще один, тоже сладкий, до тошноты,
Удушливых запах мертвых и их распада.
Город болеет насмерть. Его ядро
Заперлось в замках, придя от напасти в ужас.
Оставшихся поголовно вгоняли в дрожь
Окна и двери, запертые снаружи.
Пиршество мора. Тысячи горожан
Уходят уже не в могилы – в канавы, скопом,
Кто зарывает их, сами к утру лежат
В тех же траншеях, в общем чумном окопе.
Букеты женьшеня немного глушили вонь,
В отпевальном экстазе хрипли колокола,
Их перекрывали крики, мольбы и вой
Тех, кого в трюмы чума к себе волокла,
Туда, где темень могильная, кровь и гной,
Где холод и тишь... Уже начался июль.
А колокола все звонили, и день, и ночь,
Выбивая из гулких стенок всю боль свою.
Сердце сжималось, и каждый его удар
Вторил звону, не смолкающему никогда...
***
...Тишина. Один лишь ветер и стук шагов.
В церкви не ходят, по умершим не звонят.
По улицам разжигают большой огонь,
Кострами пытаясь из воздуха выжечь яд,
Не подходят друг к другу, громко не говорят,
От страха в дыму возникает парад видений:
Вдоль красных крестов на воротах и на дверях
Движутся тихо клювастые в черном тени.
То ли пастыри, то ли лекари... Их трудом
Не интересуются власти: – «Тут не до вас!».
Вот переулок. Вот каменный старый дом.
Здесь умирает в постели одна вдова.
Сухо кашляет, издает еле слышный стон,
Стон этот слышит тень на пороге спальни.
С этого дома под красным чумным крестом,
Такого же, как остальные во всем квартале,
С живых еще глаз, со спутавшихся волос...
В этот раз именно с этого началось.
- Не подходи, не надо, - хрипит она,
- Сам же видишь, как я сейчас больна,
Зачем тебе, бедолаге, такой финал?
Просто постой. Не хочу умирать одна.
Просто послушай, мне надо бы хоть кому
Исповедаться. Не захочешь, так я пойму,
Я не святая, да кто же сейчас святой?
Зла не хотела... да, видно, таков итог...
К сыночкам... если сможешь, отправься к ним.
Ты передай, что мама их не винит,
Что оставили тут. Поймешь, если кто-то люб...
Я их прощаю... люблю и о них молюсь,
Чтоб каждый из них был счастлив, одет, обут...
...Чтоб из любимых выжил хоть кто-нибудь...
Чтобы... скажи им... – ее уже клонит в сон,
Ее голос скрипит несмазанным колесом.
Тень неподвижна. Солнечный яркий блик
Отражают круглые стеклышки вместо глаз.
Тень стоит у кровати как каменный обелиск.
Он знает уже, что несчастная умерла.
Подошел, наклонился, что-то ей вслух сказал,
И рукой в перчатке тихо прикрыл глаза.
Сыновья у вдовы выбивали в порту зверье:
Кошек, собак, даже скот, не смотря, кто чей...
И совсем растерялись, когда злую весть принес
Один из этих странных чумных врачей.
- Выходит, Господень суд, он ко всем жесток...
Даже дышать теперь, доктор, и это риск?
- Зверье-то вы выбили, да только зверье не то.
Крысы, - ответил он, - бейте портовых крыс.
Часть 2. Крысолов
- Странное дело... вы слышали? Говорят
Чума отступила от порта. Там мрут все реже.
Вроде, выбили крыс. Везде рассыпали яд.
С прошлой недели всего один заболевший.
Может, и нам так?.. Слухи ползут, гудят,
Множатся, голосами друг другу вторят,
И все очень скоро поймут, что до сентября
Они норовят захлебнуться в крысином море.
А море волнуется, крысы же – и у тех
Обнаружился разум. Когда приуныли, то
Какой-то дремучий, чудом живущий дед,
Вспомнил о доме за городской чертой.
- Он тот, кто вам нужен, бьюсь с вами об заклад!
Один он такой тут, бродячий того... флейтист!
Ну, помните, а? Там легенда еще была...
Ну, этот, тот самый, который изводит крыс...
- Крысолов, значит? Помним, вроде, хотя не всё...
И надо, выходит, поверить в нелепый бред,
Что этот сыграет на дудке и всех спасет?..
Но верить привычно, других вариантов нет.
Флейтист оказался не прост. Деревенский знахарь
Или, может, алхимик. К таким не подходят близко
Добрые люди, и путь им один – на плаху.
У пастырей он уже числился в черном списке.
Он пришел с запада, хворь поползла с востока,
Только по этой причине его не взяли.
Потом из-за хлебного бунта поплыли сроки,
Потеряли бумаги, но это уже детали.
А потом как раз начался этот страшный год,
И всем уже было вовсе не до него...
etc.
Во-вторых, если б ты написал пару первых строк и спрашивал, стоит ли продолжать - одно дело. А если уже продолбался N-ное количество дней и страниц, то как минимум это нужно лично тебе. Я б дописал несмотря на результаты опроса, хотя бы чисто из вредности, как это сделал с венком сонетов.
Техническую сторону опускаю вовсе, тут автору виднее.
LG
А вы никогда не рисовали Крысолова?
Признаюсь честно поэмы я не очень люблю, потому что долго и однообразно переливается с пустого в порожнее, но, тем не менее «Крысолов» мне понравился, зацепил, есть идея, интрига, нет уверенности чем закончиться, а значит есть интерес. Не было бы интереса не дочитывал бы до конца, бросил бы на середине или вначале.
Из критики, все таки размер произведения наложил свой отпечаток, есть сильные места, послабее, а я ведь привык, что твои стихи это квинтесенция, этакий насыщенный сгусток смыслово-образной плазмы, ну, впрочем возможно я просто сильно требовательный к тебе, ведь в любом случае произведение хорошо.
Из идей, слышал, что тот самый крысолов из сказки, существовал в реальности, и когда ему отказались платить за роботу то он якобы вывел из городка всех детей, и их потом так и не нашли. Но скорее всего здесь нас ждет авторское прочтение, взгляд так сказать с его колокольни сквозь призму его сознания, так, что должно быть интересно. Так, что пиши, буду ждать с нетерпением!
AnrySneggy, спасибо. Крысолова не рисовал, но стоило бы. Подумаю.
Raket12191987, приветствую.
Да это как бы и не поэма (эт у Цветаевой поэма, недавно прочитал с трудом, но то ж новаторство, модерн...). Сгустком это не предполагается хотя бы из-за размера, раз уж растекаться мыслью по древу, то где уж там держать читателя на пике. Там дальше предполагается улучшение по параболе, только его еще прописывать надо.
Про Крысолова - не знаю, существовал он такой на самом деле или нет, это старая германская легенда века этак 11-12, про город Гаммельн, крыс, дудочника итд. Он так и называется в оригинале "Гаммельнский крысолов". Только там было чуток иначе про детей - считается, что от его музыки разошлась гора, и он увел детей в гору. По той же легенде, дети когда-нибудь вернутся. Цветаева писала иначе, что тот утопил детей там же, где и крыс, но у нее вообще вещь мало напоминает легенду, слишком привязана к ее тогдашним реалиям. Тут да, трактовка будет другая, и с детьми поступим чуток иначе... В общем, правда надо бы дописать. А то забуду идею.
Привет!
Как дела, как работа?
Ты кстати обещал отписаться мне на мыло, не забыл ли? )
Не знаю поэма или нет, но в моем понятие, что больше десяти катренов, то уже ближе до поэмы ) Хотя возможно я просто супер-ленивый и мне влом читать длинные произведения )
Легенды и мифология мое слабое место, где-то, что-то слышал, но с первоисточниками не знаком )
Так ты специально читал Цветаеву, типа вдохновлялся для своего произведения? Похвально, надо же изучать опыт предшественников, чтобы не повторять их ошибок.
Пиши дружище, пиши, пока есть вдохновение и желание!
LG
Цветаеву - да, специально, чтобы ничего не перенять. Но у нее легенда тоже переиначенная. Не понравилась, разве что местами.
Вдохновения как раз-таки и нету, но попытаюсь его на аппараты жизнеобеспечения подсадить.)
LG, ну, ок, если по третьему Шерлоку не загружусь совсем уж круто, дочитаю Дефо и попробую это довести до ума. Он хоть и нудный, но стимулирует.)
Страшно представить, что за формулировка получиться в конце )
Я вот читаю Брэдбери «451 по Фаренгейту», дослушиваю Поттера и «Кубок огня», играю Скайрим и пробую писать новый рассказ (который скорее всего вновь останется недописанным), и все одновременно )
Интересно существует зелье вдохновения? Говорят Шекли любил баловаться наркотой…, хотя наверное лучше всего вдохновляет любовь )
Глянь для вдохновения несколько картинок: joyreactor.cc/tag/%25D0%25A7%25D1%2583%25D0%25B...
А по поводу вдохновения... честно говоря, если анализировать слабые потуги что-то подобное вытворить с алкоголем - наркотические вещества не только моделируют идеи, но и лихо меняют твое представление о них. В смысле, как-то после праздников писал какой-то кусок про тридцать комнат - казалось вау, офигеть шедевр. Прочел на трезвую голову - снес к чертям, ибо оно бред. Поэтому не знаю, у кого как получалось, но работает это не часто.)
Как-то раз американский физик-экспериментатор Р. Вуд (1868—1955), довольно эксцентричный человек, любитель всяких острых ощущений, решил проделать на себе рискованный опыт — испытать действие наркотика. С большим трудом раздобыв опиум, он накурился этого зелья и вскоре впал в забытье. Придя через некоторое время в сознание, он вспомнил, что, находясь в одурманенном состоянии, напал на какую-то чрезвычайно глубокую и важную научную идею, но на какую именно — начисто вылетело из головы. Тогда Вуд решил повторить опыт в надежде, что ему посчастливится вновь обрести ускользнувшую мысль.
И действительно, как только начало сказываться наркотическое действие опиума, забытая мысль не замедлила возникнуть в уме ученого. Чувствуя, что сознание вот-вот покинет его, Вуд сумел в последний момент сконцентрировать волю, записать идею на бумажке и впал в беспамятство. Очнувшись, он с ликованием подумал об удачном исходе столь трудного и опасного опыта и, дрожа от нетерпения и пережитого, поспешно развернул бумажку с драгоценной записью. На ней он прочел; “Банан велик, а кожура еще больше...”
Такое еще и во сне бывает, кажется, что-то такое крутое придумал, потом либо забываешь, либо какой-то ересью оказываеться )))
Просто хотелось как-то помочь тебе, ибо сам знаю, что без вдохновения никак...
Еще парочка артов:
apikabu.ru/img_n/2012-03_3/f9b.jpg
dic.academic.ru/pictures/wiki/files/80/Pied_Pip...
encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcS...
cs10685.vkontakte.ru/u79979539/111023102/x_6092...
www.toplessrobot.com/80906-77077-pied-piper_lar...
demiart.ru/forum/uploads14/post-1319682-1387779...
advocatich.ru/wp-content/uploads/2013/05/Hameli...
demiart.ru/forum/uploads6/post-5098-1288699848....
уборщиццца.рф/pazzl/qr/qr239.jpg
За арты спасибо, классные. Один особенно удивил - что, у Марвелов был такой персонаж, или это просто арт в стиле?
Спасибо.
Мистик, это понятно, Гамбита тоже, где то слышал (Турецкого и шахматного)))
Дедпула играл - потешный парень, говорят типа однажды он всех суперов замочил в каком-то кросовере )
Роршах, это типа детектив у которого такая маска была, что постоянно менялась? Тоже вроде интересный и неоднозначный тип )
Я наверное больше любитель экранизаций комиксов, хотя манги иногда почитываю )