Never mind.
Бесприютное
Если смеются – то карканье, гомон птичий, разговоры о том, кто круче, кто симпатичней, много амбиций, почти никаких приличий, и я для них нераспознанный, атипичный –
Во мне пустыни степей и сады камней.
Эта дорога открыта для тех, кто юн, кто идет с этим временем в ногу или струю, кто согласен бороться у пропасти на краю, в них Фрейд и Веласкес, во мне – Робеспьер и Юнг.
И не важно, что они думают обо мне.
Что в других смеется, во мне одурело воет, им нужна пара, им нужно всегда быть «двое», а во мне все давно одичавшее, неживое, что хоть прямо сейчас в рубашку и под конвой –
От своих упрек, что опять не туда шагнул,
Что пишу не то, не о том и совсем не так, вдохновляюсь девчонками, не завожу «вконтакт», на винчестере и в квартире сплошной бардак... ноябрьский стылый мрак, за стеклом – вода,
И кажется, что-то тянет мой дом ко дну.
Такие, как я, конечно, не для любви, но тогда почему, когда сжимается и болит, они приходят ко мне: послушай и исцели, ты совсем не от этого мира, не от земли –
Для слез и ночных посиделок такой как раз.
Но им ли знать, как срывается пульса стук, когда среди них – вдруг чудится – видишь ту, которая согласится остаться тут, что наполнит эту пыльную темноту... Что собьет меня, скользящего, на лету, когда я к ней в руки кану и пропаду, будет гладить по макушке и по хребту, такая же нездешняя на свету...
Но она не живет ни в одной из них до утра.
Бесприютное
Если смеются – то карканье, гомон птичий, разговоры о том, кто круче, кто симпатичней, много амбиций, почти никаких приличий, и я для них нераспознанный, атипичный –
Во мне пустыни степей и сады камней.
Эта дорога открыта для тех, кто юн, кто идет с этим временем в ногу или струю, кто согласен бороться у пропасти на краю, в них Фрейд и Веласкес, во мне – Робеспьер и Юнг.
И не важно, что они думают обо мне.
Что в других смеется, во мне одурело воет, им нужна пара, им нужно всегда быть «двое», а во мне все давно одичавшее, неживое, что хоть прямо сейчас в рубашку и под конвой –
От своих упрек, что опять не туда шагнул,
Что пишу не то, не о том и совсем не так, вдохновляюсь девчонками, не завожу «вконтакт», на винчестере и в квартире сплошной бардак... ноябрьский стылый мрак, за стеклом – вода,
И кажется, что-то тянет мой дом ко дну.
Такие, как я, конечно, не для любви, но тогда почему, когда сжимается и болит, они приходят ко мне: послушай и исцели, ты совсем не от этого мира, не от земли –
Для слез и ночных посиделок такой как раз.
Но им ли знать, как срывается пульса стук, когда среди них – вдруг чудится – видишь ту, которая согласится остаться тут, что наполнит эту пыльную темноту... Что собьет меня, скользящего, на лету, когда я к ней в руки кану и пропаду, будет гладить по макушке и по хребту, такая же нездешняя на свету...
Но она не живет ни в одной из них до утра.
-
-
06.11.2012 в 17:16-
-
06.11.2012 в 22:39