В общем, это поздравительный пост для Брухо, мудрого, но язвительного наставника, чей сарказм воистину второе счастье и ведет к просветлению) Желаю ему быть хорошо, и быть хорошо весьма, чистой и светлой кармы, хорошего фен-шуя, благоприятных событий, счастливых предзнаменований, творческих просветлений, ну, и земного: счастья, удачи, денег побольше, и домашнего ручного манула, который не будет драть мебель.
По заказу писал вот это... Подражая Бродскому. Мне, конечно, до Бродского далеко (почти как за 30 секунд до Марса…), но что уж получилось... Я очень старался. С Днем Рождения, Брухо Лирикос)
Проповедь птицам
Бывало так, что на улице воздух студнем,
как если содержат при строгом сухом режиме.
солнце жаром дрожит на лицах, и эти люди
вдруг становятся до безрассудства тебе чужими.
как они могут играть во взрослых и жить, меняя
лица, как хирургические перчатки?
прекрасно зная, что погода им изменяет,
а в вагонах метро под сидениями взрывчатка...
ты не с ними, тебе в другую земную лигу
создающих миры прямо в домашнем кресле;
наверное, ты бы мог напечатать книгу:
как сохраниться в изменчивом мире, если
время само с собой замутило салки.
не уследить, кто водит, кто убегает.
свежей рыбой пахнет дыхание у русалки,
кот ученый не помнит сказок и рифм не знает...
у тебя никогда не было комплексов или фобий,
ты ломал соломинки сам, не дожидаясь слома,
доедал по крупицам истины истин, чтобы
по-настоящему жить. С лихвой добавлял гудрона
в свою же медовую бочку так много ложек,
что уже, как слепой котенок, прозрел настолько,
что совсем не видишь бога в глазах прохожих,
а если и видишь что-то, то видишь только
аватарки в режиме офф-лайна, пустые бруты,
поставленные на автоматическую прокачку,
горы грязной, пустой и хрупкой на вид посуды,
старый ценник которой уже очень давно не значит
реальную стоимость выпавшего звена,
покинутой комнаты с запертой в ней собакой,
вечно голодной, одинокой и воющей на
отсутствие поводов радоваться и плакать.
слишком далек от мира небесный терем,
у Высших порядок, да только в плохом фен-шуе
мысли, потому и обратный сигнал потерян.
и слышатся мертвых шепот в их белом шуме,
и кровь их по цвету – ржавчина сердолика,
ты кричишь на небо, туда, где просвет белее,
но Высшие поголовно вне зоны крика.
Высшим не до того, они все болеют
тысячелетним и беспощадным гриппом,
от которого сами еще не изобрели вакцины.
в их летнем дыхании жар и снова раскаты хрипа...
взгляд цепляется все больше за темно-синий.
мечтаешь выкрасить душу в ночной индиго,
и проповеди читать большим перелетным птицам.
задаешь вопросы уже не людям, а только книгам,
раскрывая их произвольно, с любой страницы.
и в подобные дни ощущаешь в себе такую
одуряющую свободу, широкую, словно море,
черепная коробка похожа на мастерскую,
где на выживание сердце с рассудком спорит...
в такие дни ты чувствуешь душу полной,
если не высшей силой, то собственной доброй волей,
морем, в котором ветер-мистраль подгоняет волны,
рукописью из диезов или бемолей...
и так просто сродниться с теми, совсем другими,
у которых собака в доме пустом и сама – хозяин,
стать джокером в нелепом актерском гриме
со зрячими, всевидящими глазами...
и так тягостно знать, что каждый исход плачевен...
потому ловишь смыслы в химерах ночного бреда,
а в мыслях что ни слог, то один Пелевин.
и в наушниках - Калугинское "NIGREDO"...
По заказу писал вот это... Подражая Бродскому. Мне, конечно, до Бродского далеко (почти как за 30 секунд до Марса…), но что уж получилось... Я очень старался. С Днем Рождения, Брухо Лирикос)
Проповедь птицам
Бывало так, что на улице воздух студнем,
как если содержат при строгом сухом режиме.
солнце жаром дрожит на лицах, и эти люди
вдруг становятся до безрассудства тебе чужими.
как они могут играть во взрослых и жить, меняя
лица, как хирургические перчатки?
прекрасно зная, что погода им изменяет,
а в вагонах метро под сидениями взрывчатка...
ты не с ними, тебе в другую земную лигу
создающих миры прямо в домашнем кресле;
наверное, ты бы мог напечатать книгу:
как сохраниться в изменчивом мире, если
время само с собой замутило салки.
не уследить, кто водит, кто убегает.
свежей рыбой пахнет дыхание у русалки,
кот ученый не помнит сказок и рифм не знает...
у тебя никогда не было комплексов или фобий,
ты ломал соломинки сам, не дожидаясь слома,
доедал по крупицам истины истин, чтобы
по-настоящему жить. С лихвой добавлял гудрона
в свою же медовую бочку так много ложек,
что уже, как слепой котенок, прозрел настолько,
что совсем не видишь бога в глазах прохожих,
а если и видишь что-то, то видишь только
аватарки в режиме офф-лайна, пустые бруты,
поставленные на автоматическую прокачку,
горы грязной, пустой и хрупкой на вид посуды,
старый ценник которой уже очень давно не значит
реальную стоимость выпавшего звена,
покинутой комнаты с запертой в ней собакой,
вечно голодной, одинокой и воющей на
отсутствие поводов радоваться и плакать.
слишком далек от мира небесный терем,
у Высших порядок, да только в плохом фен-шуе
мысли, потому и обратный сигнал потерян.
и слышатся мертвых шепот в их белом шуме,
и кровь их по цвету – ржавчина сердолика,
ты кричишь на небо, туда, где просвет белее,
но Высшие поголовно вне зоны крика.
Высшим не до того, они все болеют
тысячелетним и беспощадным гриппом,
от которого сами еще не изобрели вакцины.
в их летнем дыхании жар и снова раскаты хрипа...
взгляд цепляется все больше за темно-синий.
мечтаешь выкрасить душу в ночной индиго,
и проповеди читать большим перелетным птицам.
задаешь вопросы уже не людям, а только книгам,
раскрывая их произвольно, с любой страницы.
и в подобные дни ощущаешь в себе такую
одуряющую свободу, широкую, словно море,
черепная коробка похожа на мастерскую,
где на выживание сердце с рассудком спорит...
в такие дни ты чувствуешь душу полной,
если не высшей силой, то собственной доброй волей,
морем, в котором ветер-мистраль подгоняет волны,
рукописью из диезов или бемолей...
и так просто сродниться с теми, совсем другими,
у которых собака в доме пустом и сама – хозяин,
стать джокером в нелепом актерском гриме
со зрячими, всевидящими глазами...
и так тягостно знать, что каждый исход плачевен...
потому ловишь смыслы в химерах ночного бреда,
а в мыслях что ни слог, то один Пелевин.
и в наушниках - Калугинское "NIGREDO"...
А что, я тут подумал - я вполне сам себе манул... И мебель вроде не деру... Что, конечно, не мешает душевно общаться с братьями по разуму.
Feyra, спасибо) Концовку можно потом и переписать, с этим и Брухо согласен. Хотя мне нравится==
А "не ваша" всмысле по духу/стилю/или предпочтения в музыке другие?)
А про старца вы это зря, я сам с удовольствием слушаю Машину, и ничего. Мне по-прежнему нравится)
И не обманывайтесь насчет ников... То, что ник заканчивается на "а" вовсе не значит, что его обладатель женского пола)) Такие уж порядки в местной преисподней^^''
А вот идеалы Стругацких успели несколько потускнеть, увы.