Порой начинает казаться, что Дневники вымирают. Или я просто не умею находить места, где теплится жизнь.
Холивары и ФБ не в счет.
Хотя и свой вот без пяти минут заброшенный...
Печаль.
Ладно, давайте уже, как говорят в нашем Северомордорске, по-честноку. Есть внутри какая-то странная хрень, стоп-кран. Раньше мне казалось, что я просто ленивый до безобразия, поэтому не рисую. Потом - что перфекционист, и поэтому не рисую (хотя самое смешное - когда-то пытался лечить от этого дела Сэл, а потом, кажется, сам заразился). А теперь я какой-то черт меня дери, собственный заложник - у меня скопилось так много заказов из разряда "ну нарисуй позязя", что в итоге выбрал не рисовать ваще ничего. Будто я банкам должен туеву хучу денег и тикаю от них как мелкотравчатый неплательщик. Шейм он ми. Я все еще думаю о рисунках, у меня даже периодически руки чешутся, у меня полностью изменился облик "мистера Хайда", и я буду его когда-нибудь рисовать в виде многосуставчатого тысячезубого нёха, или по ГП что-нибудь...
А еще начинаю понимать, насколько это несолидно. И такой е*аный стыд пробирает, что хоть вообще не думай.
Порой я ужасно себя ненавижу, особенно за то, что не знаю, как взять себя в руки.
А еще товарищ из мегаукуренного сериала "Утопия", фрик с изюмом в шоколаде, напоминает Зимнего Солдата в наименее гламурном варианте. Он грохнул 8 детей, он чертова машина для убийства, и меня с него почему-то дико прет. Странные времена пошли...