В квартале возле пристани, во мгле,
Терзаемой кошмарами аллей,
Где призраки погибших кораблей
Плывут, сливаясь с дымкой, по земле... (с) Запретная книга
В общем, настроение несколько не то. Хотя, Дневник, результатом все равно недоволен (впрочем, почти как всегда), может, когда-нибудь отшлифую по-нормальному или еще одно напишу... С третьей попытки, может, и получится. А пока - этакий стихотворный "фанфик" на то, что было выложено ниже. Почему-то последнее время собственные идеи посещают редко.
В общем, про Идальго из рода Безумных (или про некоторые его проявления)
Темнота
Он опять зажигает свет во всем доме сразу,
Борется с дрожью, курит по пачке в сутки.
Она надвигается – липкая, как зараза,
Она наполняет каждую мысль и фразу,
Когда сумерки гасят свет, ему снова жутко.
Нечем дышать – опять наступил вечер.
Он давно не выходит после восьми наружу,
Потому что страх ложится ему на плечи,
Страх ломает его, деформирует и калечит,
До тошноты пространство его кружит.
Психологи говорят, что все это – нервы,
Тишина давит в уши, пьет из него силы.
Он глотает таблетки, расходует все резервы,
Он в очереди героев идет первым,
Чтоб хотя бы сегодня фобия отпустила.
Гаснут лампочки – он добьется своей цели.
Кровь под кожей стынет коркой живой магмы,
Темнота заплывает в окна, сочится в щели,
Темнота его травит едким густым хмелем,
Душит холодным комом под диафрагмой.
Темнота собирает по полкам ингредиенты,
За бесценок связные мысли его потратив,
Целует между лопаток стволом «беретты»,
Наизнанку выворачивает предметы,
Тянет костлявые руки из-под кровати.
Он боится дышать, оставаясь к лицу с теми,
Кто сжимает его, держит тугой хваткой,
Когда мрак нефтяной сгущает свои тени,
Темнота взрывается сполохами видений,
Выгорает цветными узорами на сетчатке.
Из углов начинают сочиться огней стайки,
Вокруг искаженные мукой и злом лица,
Безумие крутит в мозгу миражей гайки,
И где-то в болоте рассудка рыдает чайка
Плачущим горьким смехом самоубийцы.
Он вжимается в стену спиной тяжело, липко,
Бьется во власти скручивающих дисморфий,
Не отличая подлинность от фальшивки...
Трафареты вещей – формочки для отливки.
Он кусает губы, упрямо на это смотрит...
Темнота к нему ластится, жуткая как паук,
Впрыскивает под кожу густой клей,
Он с большим трудом еще держится начеку,
Ведь страх рисует фарами по потолку
Ряд виселиц вместо уличных фонарей.
Кто-то рядом шепчет, стонет, смеется, бредит,
Трогает ледяным смехом его губы,
Красные точки – зажженные сигареты?
Блики от колюще-режущих плоть предметов?
Сжимается в ком, как в детстве, и ждет чуда.
Темнота постепенно ворует его дыхание,
Берет над ним власть эта черная злая сила,
Он же знает, что давно уже без сознания,
А она наблюдает немигающими глазами,
Он почти мечтает – только бы отпустило!..
...Оставив внутри на сердце ожог саднящий,
Темнота из его дыхания вьет сольфеджио,
Краем глаза ловя сонмы теней скользящих,
Ощущает себя внезапно живым, сидящим
В кругу полуразрушенного стоунхеджа.
Потому что за стеклами лишь на один оттенок
Небо светлее, чем было на вечность раньше,
Тени спешно уходят, сворачивают арену,
И снова вокруг лишь пол, потолок и стены,
Он дышит взахлеб, не зная, что будет дальше.
Умывается, прорываясь сквозь сумрак серый,
Возвращаясь в реальность, опаздывает на работу...
Психологам впредь навсегда отказавшись верить -
Каждый сам побеждает в бою своего зверя.
Только он вот по-прежнему мается отчего-то...
Нервы, бывает, стыдно дрожать цыпленком,
Убеждает себя, страх отогнать пытаясь...
Он очень давно не помнил себя ребенком.
Лишь глаза двойника живой нефтяной пленкой
Наблюдают за ним из зеркала, улыбаясь.