Котзило!

Да, оно иногда бывает еще и таким==

@музыка: ...а утром тебя найдут озябшим и жалким, а утром тебя найдут с прокушенным горлом...

@настроение: По словам А. К. Чикатило, все люди делятся на две части. А также на три, четыре, пять...

@темы: кот, быт

---

Первомай)

Фразы, за которые лет двадцать назад можно было легко загреметь в дурдом:

- Я буду в лесу, но ты мне позвони...
- У меня уже рука замерзла с тобой разговаривать...
- Я случайно стер "Войну и мир"...
- Блин, не могу войти в почту...
- Я тебе письмо десять минут назад послал, ты получил?
- Скинь мне фото на мыло...
- Я телефон дома забыл...
- Я не могу с тобой говорить, ты все время пропадаешь...
- Положи мне деньги на трубу...
- Я завтра себе мозгов докуплю...
- Давай подарим ему домашний кинотеатр...
- Да там всего-то двести гигов...
- Я вторую мировую за немцев прошел...
- Да ты на телефоне посчитай...
- Переименуй папку...
- Дай мне двадцать пять рублей на метро...
- Я качаю эльфа...
- Воткни мне зарядку...
- У меня вчера мать сдохла, так я всю ночь с ней трахался, а утром мозги из нее выковырял и понес продавать.

@музыка: ...последняя ночь накануне столетней войны...

@настроение: XD

@темы: гы

---

Дом

Подсмотрел у ПЧ строчку-причину закрытого дневника. Насчет "мой дневник - это мой дом, если нужно - звоните" (цитата неточная). Иногда бывает любопытно читать такие причины, но эта строчка всколыхнула цепочку мыслей, которыми, наверное стобой, Дневник, поделюсь, коль уж это тебя напрямую касается.
Не могу сказать, согласен с такой формулировкой или не согласен, по душе она мне или обижает меня. Каждый волен поступать так, как хочет - здесь это возможно. Но если говорить о себе...
Дневник это мой дом. Да, наверное. Но именно поэтому он у меня открыт - осознание себя как хозяина дома дает мне право оставить его открытым. Просто у меня есть какая-то власть, настолько очевидная и определенная, что не нуждается в проявлениях и доказательствах. Если мне понадобится, я волен закрыть дверь дома. Пока этого не нужно. Пусть.
Я не против, чтобы ко мне в дом заходили люди. В любом случае мой дом - это я. Я и дом, и домовой, и хозяин. Потому, впуская их в свой дом, я впускаю их в себя. Пусть. Если им есть, что взять у меня, пусть берут, может, это их чем-то обогатит или покажется им интересным - тут нет ничего, кроме рисунков, строчек и мыслей, своих и чужих, которыми я готов делиться, пока гости мои ведут себя тихо и как подобает в чужом месте. Я проявляю к ним интерес, подсматривая в их дневники-дома, и зачастую испытываю к ним больше интереса, чем к тем, кого сам выбирал себе в друзья. Что поделать, такая природа. Что касается личного... оно не загадочно и не закрыто. И не пишу я здесь личного зачастую потому, что тайны эти никому не нужны, в первую очередь мне самому. Стараюсь поддерживать дом в чистоте и не копить груды хлама по углам и полкам. И в жизни этого добра хватает.
Потому, наверное, не испытываю суеты насчет незнакомцев на своей территории. Пока они знают, что территория чужая и ведут себя соответствующим образом, соблюдается негласное правило: они приходят сюда, как в музей, и я им не мешаю - зачем? Если я по каким-то причинам им интересен, я этому рад. Как только они станут вести себя чересчур вольно и позволять себе лишнее, я приму меры. Как всегда и везде. А демонстрировать свои права хозяина дома... К чему? Это же и так очевидно...
Мнение просто, Дневник. Не хуже, не лучше прочих. Кажется, я взрослею, но не умнею. По хорошему, изрядно побив лбом рукоятки всевозможных граблей, стать бы сообразительней, разучиться людям верить... а все равно против природы не попрешь. Успокоился, наверное. Бросил места, где обитал когда-то, да там и не особо меня вспоминают.
Наверное, я действительно взрослею, Дневник. И это не лечится.
Зато теперь могу сказать, что здесь я дома.

@музыка: ...но у тебя нет дома – ты бездомная собака, как и я...

@настроение: задумчивое

@темы: наподумать

---

Почти забытое

Не получаются у меня эмоциональные стихи. Эмоциональные, а как следствие - сильные. Спокойные они все какие-то. Как я или почти как я. А хочется большего. Расти нужно, да некуда...
Уже почти забыл тех, кем восхищался, казалось бы, не так давно. А тут вот нахлынуло. Все равно считаю, что, несмотря на акустику и подчас не очень качественные записи, именно они пели о любви так, что хотелось любить, и говорили о смерти так, что хотелось умереть. В любом случае, одна из наиболее любимых вещей:

Музыканты уходят из мира преждевременно, безвозвратно.
Музыканты уходят из мира - видно, с миром что-то неладно.
Наугад календарь листая, покидают нас друг за другом,
Души их сбиваются в стаи и летят, словно птицы, к югу.

Ну а мы с выраженьем скорбным их записываем в герои,
Привыкая к речам надгробным и к хожденью печальным строем.
Мы дадим им салют из танков, поскорбим об ушедшем духе
И попляшем на их останках, как бескрылые злые мухи.

Музыканты уходят из мира, оставляя бездарям место,
Музыканты уходят из мира, и причина лишь им известна.
Может быть, расплевавшись с болью, ставят точку почти насильно
И выходят от нас на волю, словно зритель с плохого фильма.

То же солнце на небе вроде, та же осень и то же лето,
А они все равно уходят. Это очень плохая примета.
А. Макаревич. "Машина Времени".

@музыка: ...я за эту ночь стал совсем другой...

@настроение: вечное

@темы: наподумать, саунд

---

Все на "С" кроме предлогов

Давно хотел попробовать такую штуку... И пробовал, на самом деле) У меня валяются еще штук пять начатых стихов этого же прикола, но разного размера и смысла. Может, остальные тоже дожму, но потом. Сейчас, Дневник, я немного в ажиотаже, как обычно бывает, когда заканчивается какая-нибудь вещь, которую долго мусолил. Пусть она даже и сырая. И длинная. И опять размер скачет. Но она мне нравится. Тем более, что получилась весьма безобидной...

Сказочник
Сочиняются смыслы струнами,
Строчки столбиком сочетаются,
Слишком смутно сейчас, суетно,
Создающим страдать станется,
Сном сегодняшним существующий,
Сам, свободой своей скованный,
Стерегу справедливость сущего
Сердцем ситцевым, стилизованным.
Сумасшедшим бы слыть сюжетником,
Странных сказок стихи складывать,
Станут сразу смирней скептики
Смыслов скрытые сны сглатывать.
Сочиню сорок семь стасимов,
Со сверхновой своей скоростью,
Счастье с сердцем сошью связями
Строгих санкций своей совести.
А сказания станут сагами,
Слухов сети спрядут сложности,
Станут слышными и под стягами,
Стрелы сломятся, сабли сложатся.
Страха сонные соглядатаи
Смоют сажу – следы стрельбища,
Станет смерть серебра статуей,
Сочиненная смертным светочем.
Сказка сложится в счастье сытое,
Сны стрекозами собираются,
Серым сумраком Сомы скрытые,
Силуэты со мной сближаются...
...Стикс снегами согрет стылыми,
К свету солнца спешат, слетаются
Стаи севера, серокрылые.
Сродниться бы с ними, сплавиться,
Скользить на сверхзвуке сущностью,
Сердцу - свежей свободы снадобье,
Серпантином судьбу скручивать,
Стать сгоревшими саламандрами,
Стать случайностью, совпадением,
Сильфов сагой, сирен сонатами,
Состояний и свойств сведением,
В Стержне смысла сочить стигматами...
Станем стимулом, станем следствием,
Станем страстью и снов страхами,
Станет смутное соответствием,
Слезы - смехом, а соль - сахаром…
Сон слетает, сухой, скомканный,
Сердце сталью свело, стимуляторы...
Слышу – скорбно свистит «скорая»
Спеленали, спасли, спрятали
Слуги строгой судьбы, сторукие.
Слишком слабые, слишком смертные...
Серебристым скользят сумраком
Серокрылые стаи севера...
Снег, среда, серый стол и скоропись,
Скучный сквер, секретарша с сумками,
Стать со смыслами бы синхронностью,
Сны скитальцев смотреть сутками...
Странный стрелочник, скукой скомканный,
Ставки ставятся на семигранники.
Спит синица, сопит, сонная –
Суррогат серокрылых странников.
Сны сбываются, стрекот слышится,
Стаи серые с сердцем судятся,
Словно нам суждено свидеться...
Сказка - скажется? Счастье - сбудется?..

@музыка: ...я видел из чрева заплечного хлама, как книжная Ева листает Адама...

@настроение: своеобразное

@темы: стихи

---

Шутник~

Еще оттуда. Слов нет.

23.04.2010 в 13:58

Пишет  lllytnik:

запись пятая
Бывает, просыпаешься поутру:
пафосный, хмурый, смотришь с тоской в окно.
Что бы сказал сейчас твой ушедший друг?
Не всё ли равно?
Ты заметил? Они давно сжимают кольцо.
Скоро, должно быть, уйдёшь к ним сам.
У меня в плеере полно мертвецов:
их музыка, их голоса.

Это не страшно, выдохни, оглянись.
Даже забавно, эдакая игра:
мертвые говорят из книжных страниц,
из старых телепрограмм.
Мертвые в каждом доме, в любой толпе,
На улицах, на плакатах, в старых газетах.
Я, например, не знаю, где я теперь,
Когда ты читаешь это.

@музыка: ...первый жертвенный взнос за близость к огню...

@настроение: офигеть

@темы: чужое стихотворное

---

Про Орфея

Кажется мне, что одна из самых удачных ее вещей.

Про Орфея
lllytnik

I.
шаг в шаг в тишине
такт в такт
в висках и руках
тик-тик
ни голоса ни теней
как
так
контакта
не чуя идти
кап
капает с потолка
свод
всё ниже
и уже
ужи
и жабы на над и под
страх тяжек
неудержим


II. Эвридика

В арсенале: знание норм, новостей и цифр,
Кавалер, годящийся без труда в отцы,
Заморочки какие-то про развитие личности,
Закорючки - как у отличницы.

Всё расписано четко: с кем спать, что жевать, где пить.
Губки бантиком «сумочку эту купи-купи».
Дозы выверены давно: то лицо, то личико.
За провал - порицание, вычет, кол.

В сетевом журнальчике правильный юркий слог.
Вот вам фото, ой-ей, куда вчера занесло.
Вот стишки. Не читайте - там что не ямб, то Юнг.
Оцените сам факт, восхититесь духовностью.

Вот она у зеркала, на лице рисуя лицо,
Проверяя, подходит ли к платью новенькое кольцо,
Вдруг на миг замечает себя.
И видит что-то такое,
Что не даст ей теперь покоя.

И в конце недели, всплакнув, для храбрости выпив чуть,
Эвридика снимает трубку. Звонит врачу.


III. Орфей

Про него говорят "есть у парня собственный стиль".
Он напорист и хищен, как Челентано в молодости,
Он точён и при этом плавен, во взгляде то мёд, то сталь:
Господин фрилав, чайлдфри, фриланс и фристайл.

Вот он в баре. Празднует новенький свой Роллс-Ройс.
Снова соло – с очередной герлой не срослось,
Слово к слову льнёт, он остёр, он шутить мастак,
Мыслит, видно ли им, как он выжат, как он устал…

Между третьим мартини и вторым бокалом вина
У альтиста где-то за кадром лопается струна
И как будто хлещет его, он белеет, мямлит «мне надо…»
И, раскланявшись, ретируется с маскарада.

Лучезарно скалится дамам, переступает порог,
Думая только о том, видно ли им, как он взмок,
Под звучащий из зала хохот,
регги, визги, словесный лом
Успевает набрать "скорую".
Сворачивается узлом.

IV.
Врач чертовски красив и молод, явно только что из медвуза,
Он сидит, никак не освоится со своим идиотским грузом.
Он листает бумаги, бормочет, избегает её взгляда.
Эвридика сидит и гадает, сколько времени он ей даст.
Врач зачитывает диагноз, пророчит около года,
Здесь бы ей величаво подняться и за дверь удалиться гордо,
А она ревёт. И на стуле восседает аршинно-прямо.
"Можно было и догадаться – в том же возрасте, что и мама".

V.
Коридор тихо ропщет бетонно-кафельным Стиксом.
Он сперва пытался свистеть - вдруг прогонят? Но стих сам.
Каждый шорох звучит каноном: не бетонный корпус, а горы.
"Нужный вам кабинет находится на другом берегу коридора".
Он пытает врача, повредит ли болезнь его лицу и карьере,
Врач серьёзно ответствует, что карьере - ни в коей мере,
Что за год, который, возможно, ему отводят,
Можно сделаться президентом,
Ну... или чем-то вроде.

VI.
Дальше канва стандартна, сюжет яснее, чем щи:
Волею судеб, сплетеньем небесных нот,
Ну и, конечно, не без моей помощи
Двое пересекаются у ворот.


VII.
Где-то за кадром флейта тихий прохладный яд льёт,
Двое танцуют на тросе, плывут между сном и явью;
Мир под ногами крошится, бьётся, осколки звенят флейте в тон,
Звезды им корчат рожицы, ночь заливает улицы кобальтом.

Двое идут по улицам. Всё вокруг шипит и искрится,
Двое сначала молчат, потом не могут наговориться.
В честь их прихода любой стол накрыт, листвой двор одет,
Их поцелуем вырубает электричество в городе.

Если отбросить метафоры, можно сказать "все счастливы",
Нет никакого повода, биться, метаться, в небо выть.
Нужно заканчивать, хватит, ну же, поставь точку!
Нет.
Ваш покорный кивает и карандаш точит.

Двое сидят на крыше, смотрят на город, к щеке щека.
В небе над ними - невидимы - тикают два счетчика.

VIII.
Лето вступило в силу, в распахнутое окно
Тихо течет запах липы и детский ор.
В регистратуре жарко, но Тане радостно,
Таня
строчит
оправдательный приговор.

Почерк у Танечки ровный. Наклон, нажим.
Руки у Танечки нежные, голос сладкий.
Врач облажался, парень, ты будешь жить,
Брось сигареты,
начни
делать зарядку.

Здесь я любуюсь реакцией персонажа:
Он неподвижен, стеклянен и пуст, как ваза.
Он понимает: ей такого не скажут,
Просто не может
так повезти
два раза.

Мир точных чисел не знает законов жанра,
Это статистика, злая определённость.
Ты бы хотел дождя, но сейчас жара.
Здесь
не тебе править время,
сдвигать ось.

Все твои мысли и образы -- мишура,
Сотый по счету образчик пустого сора.
Точные числа сильнее тебя стократ.

Три.

Девять.

Сорок.


IX.
Стопкадр,
крупный план:
герой тоскует по героине.
Он пробует всё подряд
от спортзала до героина.
Кутит в Голден-пэласе,
потом работает в хосписе.
Он бегает, и сникает,
Едва присев.
Его накрывает по расписанию -
вечером:
Мерещится скрежет,
как будто кто-то скрипит пером.
Настырные тени снуют в углах,
подлетают к рукам, к лицу.
И он их
вбивает,
вбивает,
вбивает
в пепельницу.

Друзья верещат: дёрни в альпы,
в тибет,
в мадрид.
Он дёргать не хочет.
Он слушать, и то не хочет.
Строчит по письму в неделю и жмёт delete:
В аиде по воскресеньям разносят почту.

Он стал подозрителен,
вечно настороже,
Он ждёт, где подвох,
кто внезапно начнёт торг.
Он, в общем, почти догадался про свой сюжет,
Он даже уже размышляет о том,
кто автор.


X.
Сеятель слов и нот, вещий пастырь героев,
Житель межстрочья, гость из-за корешка,
Мне интересно одно - чем же тебя накроет?
Где твой порог, твоя святая река?

Я не берусь судить стиль твой и чувство меры.
Небо, допустим - просто блестящий ход.
Мне любопытно только: у какого барьера,
Разом прервётся твоя череда прыжков?

Я пустой экспонат, тонкость моих реакций -
Цель для тебя. Отчаянье, счастье, грусть...

Мне только нужно знать,
как до тебя добраться.
Не сомневайся,
Я доберусь.


XI.
Гулко в ночном переходе, пустота.
Бабка сидит: горбата, страшна, седа.
Нитку сучит, вроде прядёт чего-то там,
Тихо бормочет: «денежку, мальчик, дай».

Он ей бросает пачку, хватит надолго, мол.
(Жаль фотокамер нету, хороший дубль).
Нищенка цепкой рукой ловит его подол:
Парень, постой-ка, что это ты задумал?

Бабушка, может, знаете, с вас станется:
Как мне проехать отсюда -- и прямо в ад?
Знаю, голубчик, есть небольшая станция
На перегоне: Лубянка -- Охотный ряд.

Жди темноты, не бери ничего лишнего,
Дай мне из свитера нитку, ступай, ступай...
Ад, он везде, родной, как услышишь клич его,
Лестницей ржавой ляжет тебе тропа.

XII.
Он едет в пустом хвостовом вагоне,
Считает секунды, газету мнёт.
Стук сердца в чудовищном гуле тонет,
Лицо и уши горят огнём,
Он словно на твёрдых коленях деда:
Давай, вспоминай, как себя ты вёл.
Он слышит отчетливо: рядом где-то
Старуха смеётся и нитку рвёт.
Гудок, остановка, укол под рёбра,
Как будто отмашка: дают добро.
Рычит: "Всё равно нас никто не берёт в рай" --
И сходит сквозь дверь на пустой перрон...
Платформа пуста, свод из тени соткан
Ни схем, ни названий, ни стрелок нет,
Он церберу в кассе швыряет сотку,
Проходит в единственный турникет,
Встаёт на грохочущий эскалатор,
Вцепляется в поручень, смотрит вниз,
За кадром дежурят врачи в халатах:
Ну, мало ли, обморок, приступ, криз...
Статисты, ссылаясь на боль и хрипы,
Бросают всё и уходят в скит,
Истерика в секции первых скрипок:
Дымятся грифы, искрят смычки;
Гудят, задыхаясь, гармонь и флейта,
Ударные лупят во весь опор;
В Москве навсегда отменили лето,
Начальник лета покинул пост.
Вытягиваясь,
подвывая,
плавясь,
скрипя,
постукивая,
дрожа,
Гигантская лестница режет пламя
И на себя принимает жар.

XIII.
Он идёт по сырым тоннелям: бледен, трагичен, строен,
Уговаривая себя не трястись, подбородок задрав.
Вся массовка сбегается хоть издали поглазеть на героя,
Хотя за уход с рабочего места положен нехилый штраф.

Демоны разных мастей снуют вокруг, словно осы.
Я стараюсь напиться прежде, чем он мне глянет в глаза.
Он идёт ко мне, я прекрасно знаю, что он попросит,
Я могу слегка затянуть спектакль, но не могу отказать.
Таковы негласные правила, пока он бездействует, пасть раззявив,
Я делаю с ним, что хочу, могу даже выбросить из окна.
Но когда он добрался сюда, он здесь, вроде как, хозяин,
А я, вроде как, обслуживающий персонал.
Хорошо одно, он пока об этом не знает,
И не нужно, чтобы узнал.

Он врывается и с порога орёт, что уйдёт наверх только с нею,
Начинает грозить, просить, меня за рубашку дергать.
Он говорит с интонацией рыцаря из мультфильма Диснея.
Меня душит смех, я соглашаюсь на всё без торга.

Их обоих приводят в полутёмный колонный зал,
Вдалеке виднеется выход: ветерок, шум дороги, звезды...
Он видит её и думает «Кажется, я опоздал».
Думает «Всё пропало, надо бежать», но бежать поздно.
Тут вступает свирель, и в багровом сиянии появляюсь я,
Я сама значительность - я неделю репетировал перед зеркалом.
Предлагаю сделать, как было, всё вернуть на круги своя.
Понимания в нём не больше, чем если бы он оглох,
Он глядит на меня так, как будто бы я свинья,
Нет, всё хуже -- как будто я мелкий клоп.
Он ей шепчет «Не отставай»
и уходит к выходу вдоль колонн.

XIV.

Дальше работник аида, в униформе, гремящий ключами,
Источающий запах земли и гнилого лука,
Объяснит условия освобождения: чтобы молчали,
Чтобы вообще не издавали ни звука.
Не подавать сигналы, ничего в таком роде,
Не пытаться услышать вздоха, поймать взгляда.
И заплатите залог - геройство, конечно, в моде,
Но и обедать тоже на что-то надо.

XV.

Хэппи энд неизбежен, никуда от него не деться,
Что за ним - знать совсем не следует, уж поверьте.
Можно строить догадки, взглянув на список инъекций,
Помогающих нашим клиентам привыкнуть к смерти,
Можно с видом эксперта вспомнить про тягость быта,
Убивающего любой золотой эпитет.
Он пришёл за ней - это скучно, старо, избито.
И прекрасно.
Я так думаю. Извините.

Музыканты играют в нарды на барабане,
Прячут флягу и письма на родину в горле тубы,

Вероятно, со стороны я сейчас забавен.
Отпускает.
Стрекот строчек пошел на убыль.

Вероятно, теперь я все же буду уволен
И отослан подальше — к заявкам, звонкам и актам.
Здесь не очень любят всплески свободы воли,
И, увы, на любого создателя есть редактор.

Кстати, вот и он. Я сейчас узнаю немало
Про «талантливый, но лентяй», про «смешной сюжетик»,
Про «Кому сейчас нужны такие финалы?»,
Про «Какого черта ты отпустил и этих?!»,
Про «Работать надо, а то вон какой ты тощий»,
И про «Вас, идиотов много, а я один»...
Что ему ответить? Я иду в темноте наощупь,
Я четвертый год иду в темноте наощупь,
Без возможности обернуться иду наощупь.
И не знаю, есть ли кто позади.

@музыка: ...он проклял свой путь назад, что ж, вольному – воля...

@настроение: стариннолегендное

@темы: чужое стихотворное

---

Фиг Ня

...Сейчас говорить "зомби" неполиткорректно.
Нужно говорить "некроамериканцы"...

@музыка: ...как жестоко любопытны эти маленькие ручки...

@темы: гы

---

Хай, гроза над морем! (с)

В общем, да== Я стал еще на год старее...
С днюхой меня, скользящего параноика, Черного Лаика или Черного Баламута (как кому нравится), сочинителя всякой всячины, которая когда-нибудь, быть может, станет достоянием широкой общественности (видимо, когда еще подрасту). В общем, желаю себе быть, и быть хорошо, желательно "хорошо" не по всем параметрам, а чтобы было к чему стремиться... Ну, и каких-нибудь положительных литературно-художественных заслуг, чтобы Википедия знала меня в лицо, а так же бесперебойного интернета, вечной жизни и почаще тех вкусностей, что мне сегодня светят^^

Хай, гроза над морем! Хай, гроза над миром! (с)
Кысь)

@музыка: ...был волчонок – станет волк: ветер, кровь и серебро...

@настроение: я еще не родился~

@темы: быт

---

По заказу

Решил вынести это в отдельный пост.
МКБ-10, сорри, раньше Гина не рисовал, но что-то вот в этом роде получилось==
Кысь)

@музыка: ...я себя сегодня не узнаю – то ли сон дурной, то ли свет не бел...

@настроение: сложное

@темы: арт, Bleach

---

Битва титанов

Забыл сказать - сегодня были на этом фильме. На протяжении сеанса ни одной эмоции, зато много вопросов, первый из которых - и где титаны? Примерно тот же прикол, как с фильмом "Гарри Поттер и Принц-Полукровка", где слова про Принца звучат ровно два с половиной раза (я засекал!). В общем, загадка... Еще вопрос по поводу битвы - почему Персея играет американский морпех, не так давно спасавший Пандору? Потом разочарование: ну что ж, и в этом фильме он отхватил себе самую крутую летающую тачку и самую красивую тёл...гм...девушку.
Про остальных персонажей вопросов тоже много, от вопроса, почему на Зевсе, казалось бы, персонаже божественном, латы средневекового происхождения (ему бы какого-нибудь короля Артура играть...) до вопросов об автоматическом включении лазерного взгляда у Медузы. Понравился только Аид и то только тем, что умел эффектно появляться.
В общем, я разочарован. Тема махача не раскрыта(

@музыка: ...ночь устала показывать сны, кончен бал и окно открыто...

@настроение: кудаскатилсякинематограф...

@темы: прокино

---

Про клички и прозвища

Знаешь, Дневник, наверное, никого в свое время эта участь не обошла. В смысле, по поводу ношения всяческих прозвищ или дразнилок, либо повешенных толпой, либо приклеенных к себе самостоятельно для пущего эффекта. Как практика показывает, приклеенное не приживается, или приживается исключительно редко, или совсем не так, как бы того хотелось==
Сам носил много прозвищ, правда, ни одно долго не прожило - у меня и имя нейтральное, и фамилия нейтральная, и ничем особенным за время своей юности и студенчества не отличился, что можно было бы на меня повесить. Но зато сталкивался с довольно любопытными случаями. Собственно, вот:

Первый случай самый грустный - челу реально не повезло. Почему? Да потому, что русскому человеку нельзя давать имена западные - окружение их немедленно переиначивает для пущего удобства. Тут же получилось совсем грустно. Сейчас этот человек учится в Смоленске, кажется, ну да не суть - зовут его Ален. Родители назвали в честь, разумеется, Алена Делона. Только вот для уха русского человека как-то это было уж совсем непривычно, потому окружающие, не сговариваясь, обозвали его коротко и по-родному "Олень", и теперь этот товарищ зовется исключительно так== Кажется, он уже привык) Во всяком случае, переубеждать и бить морду сразу уже не берется)

Второй товарищ был скорее местным фольклорным элементом - кто его не знал в нашем славном маленьком городке (я сейчас не о том, где живу в настоящее время), тот потерял много) В общем, это яркий пример человека, который не определился в жизни и хватается за все подряд. Собственно, был он на пору нашего редкого общения неким не то сатанистом, не то сектантом, не то нью-эйджером (которые вымерли еще в конце двадцатого...), в общем, не суть - кем бы ни был, не хватало ему интеллекта выдерживать роль, зато хватало пафоса. Собственно, именно пафос его и сгубил. Суть в том, что он упорно считал себя Конем Апокалипсиса. С должной дозой выпендрежа - делал суровую готичную физиономию и сообщал, что "я, дескать, Конь Апокалипсиса!". И очень удивлялся, когда вместо благоговейного трепета и ужаса в сердцах смертных получал стандартную порцию здорового гогота. Даже обижался. И сколько мы не пытались его убедить, дескать: "Дружище, мож ты не Конь, а все-таки Всадник?" была секундная заминка и вердикт: "Нет. Конь. Бледный. В общем тот, который Белый". Ну, ничего не поделать, в массах Коня Апокалипсиса сократили до простого "Конь")

А третий, с чего и вспомнил об этом вообще - недавно разговаривал с братом одного знакомого, с которым (со знакомым в смысле) когда-то неплохо общались, пока учились в универе. Человек интересный, весьма неординарный. И я был в некотором шоке, когда узнал, что этого приятеля - этакого интеллигента в меру готичной наружности - называли Ватман. И называют до сих пор. Удивился - как-то прозвище никакого отношения к нему не имеет, он исторический заканчивал, а не худграф, и сроду никаких плакатов не рисовал... А потом понял - и меня пополам согнуло. Почему? Смотри случай первый - нельзя русскому человеку иметь имена и ники на англицком - есть вероятность, что их по народной традиции переведут на великий и могучий! А дело было очень простое: приятель мой долгое время просто носил кличку Batman и, соответственно, так же и подписывался...
Кысь)

@музыка: ...бесимся, бесимся, бесимся...

@настроение: из прошлого

@темы: быт, о наболевшем

---

Бабочки мира

Не скажу, что люблю насекомых, но отношусь к ним весьма неплохо (кроме жалящих и тараканов). Может, попозже вывешу паучков, но пока что вот - небольшая подборка бабочек, которые мне, как художнику, приглянулись особо.
Хотя на самом деле это грустно, еще сэр Лойсо говорил о бабочках на булавках...

дальше

@музыка: ...каскадерам любви не положен дублер, ты знай...

@настроение: задумчивое

@темы: фото, визуал

---

Заказ картинок

Эт пост для ПЧ. Как-то Сэл мне говорила, что тут принято приветствовать ПЧ картинками, о чем я благополучно забыл.
Я каюсь== Ежели кому хочется картинок - заказывайте в комментах, что-нибудь подходящее обязательно подберу)
Кысь)

@музыка: ...моя работа проста, я пыль сдуваю с листа, и ухожу в те места, где нет и шанса из ста...

@настроение: ПЧевное

@темы: визуал, заказы

---

Малхолланд драйв

Меня ужасно подавляет, Дневник, когда кто-то старается мне доказать, что я - псих. Когда при некоем детективном мышлении стараешься разобраться в системе хаотических образов, кто-то неприменно заявит, что ты чокнутый, потому как пытаешься за уши притянуть несопоставимое в логическую систему.
Раньше этот фильм я не смотрел, хотя многие друзья говорили о том, какой это сюр и что из себя представляет куски совершенно несвязанных событий. Посмотрел. Связал. И ничерта это не сюр. Образы взаимосвязаны, это и ежу понятно. В запале пытаешься чертить схемы - да, я их действительно чертил - записывать детали, стрелки от одного к другому и к концу фильма ощущать себя гончей, которая вот-вот вцепится в добычу. И я ненавижу в этот момент тех, кто старается накапать мне на мозг, что я напрасно трачу время. "Это искусство, детка. Кинематограф. И нет здесь ничего логического, просто чел так видит. Чел это выразить хочет, а образы вводит для пущего психологизма!". Не работает этот психологизм. Возможно, это защитная реакция - когда мозг пытаются загрузить или сломать, что того хуже, он начинает работать другим полушарием - логическим, искать взаимосвязи, делать выводы. И отказывается воспринимать картинку в целом, пожирая экран с выражением полного дауна, и думать: "аааа....как мозг выносит, крутооооо...". Не круто. Может, это и не всегда верно, что нужно искать смысл во всем, но там, где он подразумевается, его не искать - по меньшей мере признак идиотизма.
Но доказывать, что это гроша выеденного, яйца ломанного не стоит... Что я это просто пытаюсь за уши притянуть к каким-то логическим схемам, создавая мыльные пузыри из того, чего нет... Это мой аналайзер. И если кто-то еще полезет мне доказывать, что я свихнулся со своей аналитикой, я ему врежу. Мне не нужно проникаться, а тем более эмоционально воспринимать, столько психологического говна. И так крыша не в порядке. И когда доказывают, что это воспринимать нужно... даже не так: что именно так и возможно воспринимать данный фильмак, потому что все объяснить все равно нельзя, да и незачем, потому что это будет ересь. То есть, я тронусь скорее, если буду пытаться понять, чем если приму это как есть, проглочу и проникнусь...
Ха. Дважды ха. И ржущий смайлик.
Не позволю никаким психам, пусть даже хорошим режиссерам, ломать мне череп. Лучше хакну их систему и успокоюсь.
Дайте мне все самому понять, и я успокоюсь! Даже если это, ихамать, притянуто за уши!
Мне нужны ответы.

@музыка: ...равнодушие – тем, кто плюет нам в сердца...

@настроение: не мешайте палачу

@темы: наподумать, трава

---

Про тигрёнка

Обожаю эту штуку)
Творчество Леонида Каганова.

ПРО ТИГРЕНКА

читать

За спиной неся зеленый ранец через буреломы и дожди, шел по лесу вегетарианец со значком "Гринписа" на груди. Рис проросший по пути жевал он, запивая струями дождя, ставил себе клизмы на привалах, шлаки по системе выводя. Шел вперед от края и до края, песни пел, молился без конца, комаров-эндемиков гоняя с доброго усатого лица. И, живя в гармонии и мире, двигался туда, где видел дым: так как вел он месяца четыре слежку за геологом одним.
Говоря по-правде, между нами, был геолог этот всех дрянней: из консервных банок ел руками трупы уничтоженных свиней, спирт глотал из пластиковой фляги, песни непристойные орал, мусорил окурками в овраге и месторождения искал. Этому подонку было надо, чтоб в тайгу бурильщики пришли и достали всяческого яда из планеты-матушки Земли. Чтоб железный грейдер раз за разом растоптал листочки, шишки, мох, кислород сменился смрадным газом и комар-эндемик передох... Шел геолог по тайге, скотина, в душу ей плевал, как в унитаз, а ему смотрела строго в спину вегетарианских пара глаз. Часто думал вегетарианец: погоди, преступник, вот те хрен! И мигал его зеленый ранец, отправляя сводки в CNN.
Как-то раз геолог с диким смехом вынул из кармана острый нож и убил тигрицу ради меха - или ради мяса, не поймешь. И ушел бесчувственный подонок, напрочь позабыв о малыше. Но остался маленький тигренок с травмою психической в душе. Обреченный умереть без мамы, он лежал и плакал, чуть дыша. Вегетарианец - лучший самый - взять решил с собою малыша. Он не дал погибнуть организму: рисом он делился с ним как брат, пробовал поставить даже клизму, но тигренок клизме был не рад.
К счастью, оказался путь недолог. Подлеца возмездие нашло и тайгою был убит геолог: шишка кедра весом в пять кило сорвалась и стукнула всей массой по башке с размаху. Раза два. Остро пахли спиртом и пластмассой клочья мозгового вещества. Словно у природы сдали нервы. Бах! В тайге раздался смертный стон. Облизнулись жужелицы, черви, и пошли на труп со всех сторон. Выбили таежные синицы подлецу бесстыжие глаза. Мозг сквозь дырку выпила куница. Обкусала ухо стрекоза. И четыре волка ближе к ночи раскатали кости между ям. Кое-что на них оставив, впрочем, пожевать голодным муравьям. А когда останки скрыла хвоя и в тайге опять настала тишь, из кустов ближайших вышли двое: вегетарианец и малыш. Ранец пискнул и прямой наводкой через спутник, что вверху повис, весть благую с качественной фоткой передал торжественно в "Гринпис".
С чистою душою, без заботы двинулись домой три пары ног: это шли сквозь чащи и болота вегетарианец и зверек. Вскоре показались рельсы БАМа и далекий путь в Москву, назад. Где-то там ждала старушка-мама - в коммуналке, с окнами на МКАД. В пять часов утра явился к маме с маленьким тигреночком у ног пахнущий тайгой и комарами сорокадвухлетненький сынок.
В коммуналке, за сортиром прямо, в комнатке с плакатами "Гринпис", с человеком и старушкой-мамой жил тигренок, поедая рис. Запивал его водой из крана и взрослел, нагуливал бока, с помощью клопов и тараканов восполняя дефицит белка. Лишь глубокой ночью ближе к часу, глядя из окошка с высоты, всей душой желал он скушать мяса. Всей душой ребенка-сироты. Что ни говори, такую травму пережить способен мало кто. Вы представьте, если б вашу маму покромсал геолог на пальто?
А за дверью от сортира справа жил сосед - поганый человек. Тунеядец, пьющий на халяву, алкоголик, хам и бывший зэк. С ног до головы в наколках черных. Все при нем боялись рот открыть. Забывал он свет гасить в уборной, мусор не трудился выносить. Пол не мыл по графику в квартире, не платил за общий телефон. А еще любил курить в сортире и плевать любил с балкона он. Мир не видел большего подонка, по району даже слух ходил: от него ушла жена с ребенком - он догнал ее и задушил. И тигренку иногда до боли он напоминал того, в тайге, - с бородой, пропахшей алкоголем, с маминою шкуркою в руке... И когда однажды - злой, недобрый - он домой ввалился пьяный в слизь, пнул тигренка сапогом под ребра и унизил фразой "киса, брысь"... То случилось всё само собою, не успел раздаться даже крик: все татуировки как обои ободрал тигренок в тот же миг. Пальцы на руках с наколкой "коля"... Жесткая небритая щека... Косточки со вкусом алкоголя... Легкие со вкусом табака...
Из-под двери комнаты налево день за днем тянулся странный дым. Жил там безработный парень Сева с другом - несомненно голубым. Волосы немытые, сережки, кольца и булавки на брови, кактус запрещенный на окошке, психотомиметики в крови. Жили плохо - ни любви ни дружбы, запершись от всех в углу своем: просто было от военной службы им косить удобнее вдвоем. Крики, сцены ревности и ссоры, а под вечер - брали шприц большой и кололи в вену мухоморы, и глотали марки с анашой. Рев колонок, крик Кобейна Курта, звон шприцов и хруст колимых вен - затихало это лишь под утро, несмотря на стук из разных стен. Просыпались наглецы к обеду, шли на кухню словно дурачки, рвали на страницы Кастанеду и вертели тут же косячки. В теплую погоду, даже летом, не могли квартирные жильцы босиком пройтись до туалета - натыкались пятки на шприцы. Даром мать эколога, старушка, завуч школы, ветеран труда, умоляла их не брать из кружки челюсти вставные никогда. Нет, куда там! Челюсти соседки каждый день они из кружки - хвать! И давай толочь свои таблетки чтоб в садах и школах продавать! Но однажды ночью на приходе оба подлеца исчезли вдруг. Так и не поняв, что происходит. Думая, что это страшный глюк.
А тигренку вскоре стало худо. И примерно через полчаса чертики полезли отовсюду, в голове возникли голоса, на полу открылись люки, ямы, потолок стремительно кривел... А в окне раздался шепот мамы, где всегда обычно МКАД ревел. Ломит лапки, онемела шкурка, голова болит, ну просто тьфу... Закусить пришлось соседом-чуркой - тем, что жил всегда в стенном шкафу.
Чурка жил в шкафу вперед ногами много лет, как бросил свой Кавказ. Торговал на рынке сапогами, норовя обвесить всякий раз. Кушал шаурму с бараньим жиром и любил в метро кататься он, где искал нетрезвых пассажиров чтоб спереть какой-нибудь смартфон. А потом, присев на подоконник, цокая и открывая рот, тыкал вилкой в чей-то наладонник, двигая иконки взад-вперед. Проживая вечно без прописки, сделав из квартиры склад мешков, он водил к себе друзей и близких, и в чужих кастрюлях делал плов. Домогался женщин, даже маму - ту, что завуч, ветеран труда. Фундаменталистскому исламу он при этом верен был всегда. И в шкафу своем, гнилом и шатком, там, где жил уже не первый год, может статься, он хранил взрывчатку, может статься, даже пулемет. Но прыжок - и жилистое тельце ухнуло в тигриное нутро. И смартфонов дорогих владельцы снова могут водку жрать в метро.
Так пришла зима. Застыли реки. Жил тигренок тихо день за днем, лишь случались изредка флэшбэки - типа голос мамы за окном. Как-то раз в подобную минутку даже не от голода - со зла - он пошел и скушал проститутку. Ту, что в дальней комнате жила. Все в районе знали тетю Розу, а исчезла Роза - ну и пусть. Тысяча одну срамную позу знала извращенка наизусть. Развращала молодых студентов, и пенсионеров, и детей. И врала, что у интеллигентов толще, выше, крепче и длинней. Хвасталась расценкой поминутной, и в деньгах, похоже, знала толк: был тариф рублевый, и валютный, а порой давала даже в долг. Ошивалась в барах, на вокзалах - с жуткой мордой, на ногах кривых... Но хвалилась Роза, будто знала всех мужчин столицы как своих. Родинки, размеры ягодицы, рост, привычки, характерный смех - знала всех политиков столицы (или же врала, что знает всех). Мол, когда-то с этим было проще, в молодости, мол, была стройна. И берется отличить на ощупь Путина и Ельцина она... Так и покушалась на святое! Так и распускала мерзкий слух! Это ж надо выдумать такое! Впрочем, кто их знает, потаскух.
Так почти очистилась квартира. Кто в последней комнате живет? В той, что возле самого сортира? В той, где из сортира только вход? Где всегда темно и сыровато, где лишь стол и койка у дверей? Там живет помощник депутата - олигарх, ворюга и еврей. С помощью серьезных махинаций он украл в стране всю власть давно. И в Международной Лиге Наций все признали, что мужик - говно. Ищут подлеца все службы в мире, но не получается найти. Ищут в каждом доме и квартире - если комнат более пяти. Ищут на Рублевке, на Садовом, ищут в Мавзолее и Кремле, под Рязанью, Тверью и Ростовом. Ищут в каждой точке на земле. Ищут в Эквадоре и на Крите, в Чили и на острове Бали. Пару раз искали в Антарктиде, но замерзли быстро и ушли. Ловко обманув все службы мира, олигарх последних года три прятался в каморке у сортира - извращенец, тигр его дери. В общем, так и получилось вскоре: депутат, ворюга и еврей вдруг исчез однажды в коридоре, наступив на хвост судьбе своей.
За окном весна, сосулька тает, МКАД вдали ревет как самолет. И тигренок снова ощущает, что ему белков недостает. По квартире погулял немного, но вернулся в комнату опять. И понюхал маму-педагога - не со зла, а просто, чтоб понять.
Мама спит. Рука большая, в складках. Вкусная она? Пожалуй, нет. Эти руки ставили в тетрадках двойки и колы все сорок лет, в школах обучая даже дуру (что там дуру, даже дурака!) прелестям родной литературы, таинствам родного языка. Даром не прошли для них уроки. Где теперь ее выпускники? В интернете дуры пишут блоги. В блоги дурам пишут дураки. А потом на "Грелку" всей толпою ломятся как тараканы в дом... Господи прости, гамно какое! Впрочем, ладно. Сказка не о том.
Педагог, отдавший детям душу! Педагог, даривший людям свет! Можно ли теперь такого кушать? Наш тигренок думает, что нет. Жестко и невкусно, пахнет мелом, желчью, авторучкой и доской. Ничего подобного не ел он, и не видит пользы никакой. Если ты давно измучен рисом, что за польза в меле и доске? Если полосатый организм день за днем мечтает о белке?
На полу, укрывшись полотенцем, между батареей и стеной вегетарианец сном младенца спит и видит сон зеленый свой. Тигр замер, постоял немного, сделал осторожно шага два... И лизнул ему на пробу ногу. Тьфу, сплошная соя и трава! Кто живет в гармонии, в покое, кто не пьет, не курит, не шалит, рис и сою ест, и всё такое - тот из них почти и состоит. В доме не найти приличный ужин. Тигр вышел в коридор и лёг. Вдруг - сама открылась дверь наружу, приглашая выйти за порог! Запах мяса! Спины! Ягодицы! Ноги, руки, пузо, голова! Граждане зажравшейся столицы! Теплая, весенняя Москва! Кушай, тигр, всякого подонка! Медленно, со вкусом, не спеша! Так как это сказка для ребенка, то концовка крайне хороша!

@музыка: ...и птица феникс взмахнет крылом, и в каждой искре столько правды, сколько есть всего...

@настроение: прикольственное

@темы: чужое стихотворное

---

Кысь

У Кота теперь есть новое прозвище. Странное, но незамысловатое. Его теперь зовут КотУ, с ударением на последнюю букву) Объясню почему:
Недавно с сестром пересматривали "Клинику", и оттуда совершенно дикий пошловатый диалог (не дословно, правда, но очень близко):

Кокс: - Доктор такой-то, что вы там все высматриваете? (доктор этот пялится в ноутбук в столовой)
Док: - А, понимаете, на работе я так сильно скучаю по своей жене, что установил дома скрытые камеры. Вот сейчас, например, я наблюдаю, как она вылизывает плиту...
Показывает Коксу экран.
Кокс: - Госсподи, кто эти голые люди?!
Док: - Это мистер и миссис Плиту, французы.

Вот, собственно, Кот у нас теперь тоже называется на французский манер - как-то само прилипло) Вроде пока не жалуется.

У самого очередной приступ что-я-в-жизни-сделал-не-так-изма, весеннее обострение.
Хотя погода радует, это да.

@музыка: ...пой мне еще; что я могу изменить, направляемый собственной тенью?..

@настроение: забавное

@темы: простотак

---

Социалка

Знаешь, Дневник... Сегодня пришел к окончательному выводу - не будет у меня детей. И пофигу на всякие там программы, божий замысел и мое довольно негативное отношение к абортам - не будет. Не позволю я своим детям жить в таком будущем. То бишь, где за каждый школьный урок и за каждый анализ в поликлинике придется платить. Эт я о новом законопроекте^^ Об этом -
www.expert.ru/columns/2010/03/15/raznoe/,
www.itogi.ru/russia/2010/10/149637.html,
www.smolin.ru/duma/duma05/2010-02-12.htm.
Подсмотрел у Э., надеюсь, он не против==
Понятное дело, что за все в жизни приходится платить - об этом талдычат на каждом углу с самого детства, потому ничего нового в этом нет. Другое дело, сколько и за что платить. А вот тут уже включается вопрос выживания. Вот город у нас, обыкновенный, даже областной центр. Легально здесь можно заработать тысяч двадцать максимум, и то если крупно повезет. Ладно, что за операции и серьезные мед.процедуры приходится платить нелегально (а иначе их просто не делают), и что цены на продукты скачут в разлете почти 50 рублей (соответственно, цены на рынке и цены в хорошем супермаркете). По фигу. Но лишаться поддержки свыше... Когда в умах наших трогательных бабушек, после Боженьки надежда только на Путина... Грубо, грубо работаете, господа. Теперь самоочевидно, что если поддержки нет - ни медицинской, ни образовательной, ни толковой юридической - каждый сам за себя. Я молчу о том, что, возможно, начнутся массовые акции протеста - и кому-то крупно не поздоровится, от людей, которые попадут под горячую руку (или ногу) толпы, до все того же государства, которому придется выделять средства на ликвидацию последствий погромов. А если не выйдут на улицы - значит, нас можно хоронить уже сейчас, раз скатились до уровня крепостного права. Потому что у терпения человеческого есть предел. И если даже после того, как жить становится на порядки хуже, люди, сцепив зубы, продолжают верить, что все будет хорошо... Значит, это глубоко наивные люди. Или глубоко верующие - как водится, святость у нас требует мученичества. В любом случае, общественность - это сила, с которой следует считаться, и если этот закон общественность проглотит - возвращаюсь к первому решению.
У меня детей не будет. Не позволю я жить моим предполагаемым потомкам в таком будущем, воспитываясь на википедии и на играх про вторую мировую. Хотя если копнуть, то причины еще и глубоко социальные - может, это прозвучит ужасно эгоистично, и все лучшее принято отдавать детям, но жить одному в среднем достатке или жить вдвоем-втроем, но в нищите... Дайте-ка подумать... Если сейчас огроменная проблема, чтобы устроить ребенка хотя бы в детский садик (а что у нас в городе вместо садиков? правильно: оздоровительный центр, спа-салон, солярий и кафешка), то какое у них будущее, даже если нашего (с предполагаемой женой) суммарного заработка хватит им на школу? (это без учета оплаты за коммуналку, питание, снаряжение детей школьными принадлежностями, вещами и прочее, прочее...) Куда дальше, если ВУЗов тоже нет, ну, или почти нет, а без вышки на работу не берут?
Ладно, Дневник. Поживем-увидим. И хотя от политики я далек, чем-то задним чую, что не так уж неправы были те параноики, что считали, будто нам хотят из-за бугра страну развалить... Или это у наших пошел клин по фазе... Зато как обрадуются за упомянутым бугром - сами себя разваливаем, и никаких ПРО уже не надо)

@музыка: ...и булыжник не стал еще оружьем рабочих, но топор уже стал инструментом студента...

@настроение: ...народ наверху хорошо обкурился... всей Единой мать ее Россией...

@темы: социальное, имхо

---

Старенькое

Это рифмоплетство не первой свежести, какое-то слишком эмоциональное получилось, зато оно все равно мне нравится. Лучше всего описывает мое к этому отношение, Дневник... Отношение к тому, что уже было сказано Шварцем задолго до меня.

Персонажи

- Радуйтесь. И в трагических концах есть свое величие. Они заставляют задуматься оставшихся в живых.
- Что же здесь величественного? Стыдно убивать героев, чтобы растрогать холодных и расшевелить равнодушных.
Евгений Шварц. «Обыкновенное чудо».

...Кто мне поверит, что ноша невыносима?
Когда более слабый страдает по воле сильных,
Когда вместо сердца в груди перестук металла
И опять на страницах брызги, и цвет их - алый...
Что мне осталось ночью… кричать в подушку?
Ослепи меня, отче! Прошу, заложи мне уши!
Чтобы не видеть их лиц, их тяжелых взглядов,
Они же - навылет! Они же под кожу – ядом!..
Вонзают мне в сердце жала свои прямые,
И впору кричать: «Отче! Прошу, прими их!»
Пусть плоть исклюют вороны, изжарят черти,
Я убивал их, отче! Я предавал их смерти!
Я любил их, отче, оттого все так рвется в клочья!
Оттого вместо рыка – вой, вместо крови - щелочь,
Я терял их, отче, сплетая слова простые,
Они не безгрешны, но, отче, прошу, прости их!
Люби их, как я бы мог, пусть невыносимо.
Я убил их жестоко. А воскресить не в силах...
Приласкай их, как я не смог, но всегда пытался,
Ты увидишь, они будут славными, я старался.
Я старался их сделать лучше и ярче прочих...
И я же убил их!.. Я сделал их жизнь короче.
Ты их обогрей, пусть они будут знать, что живы,
Пусть они никогда не станут тебе чужими!
Пусть о них сочиняют сказки пофантастичней,
Пусть они побыстрее забудут о доле птичьей
И меня забудут, я им все равно – предатель.
Такова моя роль. Не убийца. Лишь их создатель.
Это я скормил их сценарию приключений...
Пощади их, отче! Избавь от своих мучений!
Забери их с собой, пусть в другого вонзают шпаги.
Пусть станут чуть большим, чем строчками на бумаге.
Пусть оставят меня, чтоб не чувствовал их ладоней,
Не слышал, как снова на улице кто-то стонет!..
Я взвалил на себя вину и с тех пор таскаю.
Я люблю их, отче! Поэтому отпускаю.
Я прощу врагов! Брошу пить и отдам все займы…
Чтоб еще хоть раз без вины заглянуть в глаза им...

@музыка: ...только тот, кто самый нужный, самый северный и южный, самый ищущий, пропащий, самый друг мой настоящий не увидит больше снега...

@настроение: своеобразногрустное

@темы: стихи

---

Насущное

Нельзя было пересматривать второго Хеллбоя== Особенно с сердобольным сестром. Хотя зря я так на нее, сам не лучше. В общем, пишем фик по Хеллбою. Не яойный ни разу (аллилуйя!**), хотя там какой-то мелькает сестренский броманс, на который я демонстративно закрываю глаза.
В общем, занимаемся некромантией. Пытаемся логически оживить, а еще круче - логически обосновать оживление этой желтоглазой эльфийской парочки. Остальные тоже будут, и закручивается это все в бараний рог... зато вроде пока многообещающе.
К чему бишь это, Дневник... Как понял сравнительно давно, сам процесс написания фика по какому-нибудь фендому, где персонаж умирает так или иначе - представляет собой (для меня) сложный процесс аналитики с целью поиска возможных лазеек, дабы показать фигу фандому. Ну не люблю я, когда классные персонажи мрут как мухи, что поделать== "Мама, твой сын - пацифист, это неизлечимо" (с). Потому сделать "накуси-выкуси!" периодически чешутся руки. Ну, и еще написать некоторые обоснуи, до которых допер самостоятельно, ответить на какие-то вопросы, закрыть белые пятна. Мне как-то больше это важно. Потому и получается текст сухой, из сплошных диалогов и обоснуев, как учебник. Сестру наоборот - ей бы в эту систему втиснуть какие-нибудь отношения, да поромантичней... И еще описаний вкусных, да атмосферностей... Так и живем, на пару) Может, и выйдет что-то толковое.
Кысь.

@музыка: ...только я в нем не прав, только я в нем не прав, только я в нем не правдоподобен...

@настроение: задумчивомыслительное

@темы: наподумать