Записи с темой: Стихи (список заголовков)
20:31 

Про второго Крысолова

Рифмоплетческий пост. Поскольку "звонками другу" уже и так назлоупотреблялся, решил ради разнообразия спросить у зала, если он тут где-то есть. В общем, это половина второго Крысолова. Или, так скажем, его первая часть. Или первая треть. Я еще не знаю, какой он будет в длину, потому изъясняюсь неточно. Я вам его покажу, он тут, зрите под кат. И даже прилеплю опросник, ни разу еще не делал, любопытно, как оно. Пусть повисит с недельку, там буду думать.
Наверное, мне просто жаль такого куска текста ни о чем.
Текст отличается. Повествовательно-ровный даже. В общем, смотрите сами.


Крысолов

Часть 1. Поветрие

Ранневековье. Век сказок и небылиц,
Ведьм, королей, принцесс и несчастных вдов.
Вот суетный город. К нему идут корабли.
Вот порт, от которого тянет гнилой водой.
Город-термитник, большой сухопутный риф,
Погрязший в грязи, распутстве и тесноте,
Раскормленный, переполненный изнутри
Сотнями нищих, богатых и прочих тел.
Здесь живут тихо: ссорясь, сходясь, борясь,
О здоровье души радея, на всякий случай.
Пандемия сюда приходила двенадцать раз,
Но, как известно, смерть ничему не учит.
читать дальше

Вопрос: Продолжать?
1. Да 
9  (100%)
2. Нет 
0  (0%)
3. мимокрокодил) 
0  (0%)
Всего: 9

@музыка: ...поэтому снова не желаю говорить; поэты ни слова не меняют, чтобы жить...

@темы: стихи

15:42 

По Стартреку

Черт. меня. дери :apstenu:

В свете одного обсуждения это вот накалякалось. Это по новому Стартреку 9го года, намек на сцену спухуры в лифте, да, в принципе, тут все и так ясно. Пора выносить эти фантики в отдельный угол, что-то их многовато стало.

Межпланетное

Нет больше дома. Некуда возвращаться.
Это знание ржавчиной ест мозговые платы,
Возводит плотины, устраивает блокады,
Портит работу мыслительных операций –
И душит ночами, но это уже неважно.
Осознание вышло слабостью, а не силой.
У того, что убить не сумело, свои уроки –
Причины и следствия судят привычно строго,
Ведь у неба и бога мы милостей не просили,
Не то, что люди – глупые, но отважные...
А каждый из нас за разумность заплатит дважды.
У моей расплаты цвет мрака и привкус меди,
Непривычно подводят выводы и расчеты –
Мои карты дробятся за куполом звездолета
На созвездия Псов, Треугольников и Медведиц,
Волос Вероники, Львов и различной рыбы,
И Крестов, их много: пространство кишит крестами,
Как огромное кладбище прежних первопроходцев,
Высокое небо, безжалостно-дикий космос,
Который и после смерти тебя достанет
И присвоит себе, как рай или ад – на выбор,
Но прежде сведет с ума: «а ведь мы смогли бы...»
Оно, как инфекция, как возбудитель где-то
Таится в тебе гонимым больным уродцем,
Бьется, как сердце, словно вот-вот сорвется:
«Нет больше дома, нет, понимаешь, нету...»
И этим тебя изнутри по живому режет.
...А потом замечаешь свет в глубине колодцев
Глаз человека, два крошечных сгустка света –
Сквозь которые издали смотрит ее планета,
Залитая желтым, жгучим, слепящим Солнцем –
Земля, что принимает осиротевших.
Я хочу соврать, что меня это не утешит...

Но такие, как я, не лгут.

@музыка: ...разум когда-нибудь победит...

@темы: стихи, Star Trek

19:08 

Из цикла "Небо крылатых"

Зов

Каждый год они зовут тебя на свободу.
Это как внутренний голос, как зов природы,
А ты все ломаешься: «Не сбегала из дома сроду,
Выпускной в субботу и надо искать работу...
Куда же мне с вами, милые, в самом деле?
Навсегда я свой город ни разу не покидала,
Не ночевала на страшных пустых вокзалах,
Не надо свободы, я обойдусь и малым...»
Ты возвращаешься к отчетностям и авралам,
Не замечая, как клином летят недели.
Они зовут тебя на свободу, ты не идешь к ним:
Хотя тебе дома тоскливо, темно и тошно,
Объясняешь им, стыдливо и осторожно,
Что любовь у тебя, что ты без него не сможешь,
Познакомились с месяц назад на каком-то сайте...
Они снова приходят, твой голос сухой и ломкий:
Ты объясняешь, что замужем, что с ребенком,
Вы поймите – коляски, истерики и пеленки,
Да и муж не отпустит маяться по потемкам...
Нет, ребят, без меня как-нибудь спасайтесь.
Ты – девочка, девушка, мама, жена, вдова –
Молишься, только б тебя не устали звать.
А когда понимаешь, как мало осталось завтр,
И какая-то внешняя сила смотрит тебе в глаза –
Что бессмысленно и драться, и ускользать,
Потому что у внешней силы в руке коса,
И взгляд ее стылый весь твой мирок укрыл...
Слыша их голоса, бежишь босиком стремглав,
Одряхлевшее тело свое заворачивая в халат,
Подбегаешь к окну и бросаешься, в чем была,
Чтоб не подумали, что ты их не дождалась...
Расправляя пару седых журавлиных крыл.

@музыка: ...и не было повода брать себя в руки...

@темы: стихи

17:58 

Шерлокоцентрические психотворения

- Доктор, это лечится?
- Нет, только ампутация
:facepalm:

Да, я все еще жив.
Предыстория: до выхода третьего сезона Шерлока, если верить счетчику, 56 дней и 6 часов. Из-за приближения часа Х сестр загорелась бурной деятельностью и последние 2 дня обчитывалась спойлерами до икоты, после чего добросовестно вывалила все это мне на голову, мол, айда болеть вместе. Это, в общем-то, тоже ее инициатива, мол, как это так, остались бибисишники обделенными, даже пыталась подбить на написание какого-нибудь фанфика, но удалось отделаться этим.
Ничего тут такого нет, ложка броманса, и той не больше, чем в каноне (пересмотрели его на днях).
Надеюсь, после этого меня как-нибудь отпустит эта шиза в смысле стихотворных фанфиков, а то уже четвертый раз срываюсь, если считать с Ин Таймом. Даже не знаю, стоит ли это где-то еще публиковать.

Шерлок Холмс
О противоречии полушарий, или очередная вариация на тему диссонанса «разум и чувства в одном организме», где-то пострейхенбах, охота на Морана

Рассудочное
Жить с раздвоением личности – только мучиться, никому без другого не помнится, как дышать. Он помнит навскидку запах ближайшей улицы, я помню, как влезть в пальто и напялить шарф; он требует никотина, считает выживших, в экономном режиме пережидает дни, а завтра мчится вдоль улиц, срезая крышами, оставив все остальное спешить за ним. Он измеряется вольтами, гигабайтами, меняя на пиксели клетки в моем ядре, взрывая мои чертоги до самых атомов, не заботясь о том, что можно перегореть; эмоции, отношения, все – тектоника: жертвы, убийцы, социум, зло с добром... Он нечасто бывает услышанным или понятым, но я ему нужен больше, чем кислород.
Может казаться, что он у меня в заложниках – на самом деле все точно наоборот.
Он когда-нибудь все же вырвется через легкие, когда я не смогу обратно его вдохнуть, чтобы не помнить, какими же одинокими мы были в этом долгом своем плену. Когда не будет повода к отступлению, за кадром грянут скрипка и низкий альт, он вылетит в небо, и я обрету спасение, сброшенной гильзой падая на асфальт, ощущая оставшемся тело свое бумажное – скомканный фантик с вывернутой душой, как течет сквозняк в грудных огнестрельных скважинах, как впервые в жизни мне пусто и хорошо; чувствуя что-то, что не раздробится числами, не рассыплется, не пожухнет при свете ламп, как уходит в землю сырое мое безмыслие с густеющей бурой жижей напополам. Не искать разгадок и истин, прощай, оружие; смотреть, как бездонность неба глядит в меня...
Поняв, наконец, как жизненно ты мне нужен.
...Лишь бы не слишком поздно успеть понять.

Джон Ватсон
Ближний пострейхенбах

Натюрморт
Когда это случилось, его еще как-то хватило на трое суток.
Как же, бывший военный, надо жить и беречь рассудок,
И не замечать, как стало внутри пустынно, темно и сухо,
Так, словно горькая щелочь теперь разносится по сосудам,
Разъедая его от сердца до слезных желез.
Трое суток, и ноги послушно ведут на крышу, к тому же краю,
Отсюда прекрасный вид, можно даже заметить дорогу к раю...
Первая боль стреляет в груди, и сразу за ней – вторая.
Он дома ложится лицом к стене. И тогда его накрывает,
Да так, что все мысли разом куда-то делись.
Потому что всё в доме становится вдруг безвыходно и мертво,
Только безмолвных вещей вокруг безжалостный строгий взвод,
Он воет в подушку, его трясет, он лежит так, наверно, год,
А все эти вещи, так молча, так преданно пялятся на него...
Они все еще ждут, что хозяин придет домой.
Вернется, займет свое кресло, диван, под смычком загудит струна,
Снова наполнится телом халат, загорится в ночи экран,
Проснутся приборы и микроскоп, зашелестит журнал...
Чтобы только скорее закончилась эта жуткая тишина.
Хозяин придет и наполнит весь дом собой.
Он лежит такой же оставленной вещью, боясь открывать глаза,
Как элемент натюрморта, отброшенный в угол пустой рюкзак,
Нутро у которого вырвали, оставив все прочее замерзать.
Захлебываясь слезами, он мысленно просит: «Вернись назад!»
И сжимается весь, как раненый дикий зверь.
Страшно представить, сколько еще случится таких ночей.
Он так и лежит до рассвета, бесхозной вещью в кругу вещей,
Напарник ушел на небо, и он теперь брошенный, он – ничей,
На краю тишины раздается в ушах призрак звона его ключей.
Он все еще ждет, что вот-вот внизу
хлопнет входная дверь...

Как-то так.

@музыка: ...без выходных суетясь, судьба плевала на наше братство...

@темы: стихи, Sherlock BBC

19:18 

Это шонибуделёз (с)

То бишь, стихо к конкурсу. В конкурсе тема "три вечных подруги", и нет, про веру/надю/любу писать не стал из принципа.
Получилось вот такое, там понамешано дофига. Народ по правилам просил в формате триптиха, поэтому считается за одно. Думаю, и так понятно, о чем идет речь.)

ЗЫ: Снейп продвигается. Сегодня-завтра отчитаюсь.

ВЫБОР

I
Если эта дорога уводит куда-то ввысь,
Где в гондванских горах зарождаются облака,
Если под ноги стелются стебли разрыв-травы,
Если тянет завыть от единства и от борьбы,
Выкричать, выплакать, выстрадать эту блажь,
Если веришь, что выбрал право и будешь прав,
Если ты ей позволишь взять себя в оборот,
Не имея защиты от тысяч ее отрав,
Она, как в планету, врастет в тебя до ядра,
В третью от Солнца, сквозь толщи твоих пород,
Если Сирин поет, что счастье есть высший дар,
А в лесах ловят грации бабочек и юнцов,
Если понял, что ты идешь по ее следам,
Помни первый закон и не причиняй вреда,
И, быть может, любовь обернется к тебе лицом.

II
Если эта дорога терниста, трудна, длинна,
И ее размывает весной лавразийский дождь,
Если трещины в ней превращаются в тайный знак,
Если ты не знаешь, с чего тебе начинать,
Переход из количества в качество будет сложен.
Если водятся слева лишь стаи голодных львов,
Если будешь удачлив: решка, орел, ребро,
Она будет покорной без палок, команд и слов,
Обернет тебя мантией, красной и огневой -
Вулканической лавой с яшмой и серебром.
Если слышишь вдали Алконоста тревожный глас,
И идешь как плененный чарами эвменид,
Если просят три службы за горы своих богатств,
По второму закону - выполни их приказ,
И, быть может, ни в чем не придется себя винить.

III
Если эта дорога лежит шириной в шоссе,
Если мерзло хрустит под ногами пангейский лед,
Если видишь, что этой дорогой ступают все,
Не спеши отрицать, что кто эту жизнь посеял,
Тот бесспорно в конце дороги ее пожнет.
Если ты пошел по прямой прямо в белый свет,
И тебе тяжело выдыхать каждый третий шаг,
Каждый год замедляются циклы, кора черствеет,
Не ищи откровений в безоблачной синеве -
Мировую третью с ней выпей на брудершафт.
Если кротко с ветвей улыбается Гамаюн,
Между бронзовых лезвий у мойр протянулась нить,
Жало третьей стрелы впитало всю боль твою
За живую и мертвую воду, взяв курс на юг,
В бесполезных попытках что-нибудь изменить,
Вспомни третий закон, и пусть он тебя хранит,
Когда дороги от Камня сойдутся в ее краю.


ЗЗЫ: не совсем в тему: сегодня попробовал мороженое с ароматом шампуня Оо Вряд ли создатели этот аромат планировали, но странно. Кому интересно, называется "Три желания", трубочка такая витая вроде фруктового льда с тремя вкусами. Занимательная химия))

@музыка: ...ничего не говори, не подходи на выстрел...

@темы: стихи, дуэли-конкурсы

22:51 

Очередное псевдоконкурсное

В Кубе тема "Воздушные замки", и более широкой трактовки как бы нет, я там судья, поэтому пишу на конкурсную тему просто от балды, дабы пнуть себя лишний раз. Все-таки пока не получается писать так свободно, как хотелось бы. Рамки-рамки-рамки...

Обратный отсчет

Вот твой воздушный замок. Рад ли своей судьбе?
Не о нем ли мечтал, шагая под стол пешком?
Не затем ли смотрел в экраны на эту площадь?
Раньше ты словно был мелким беспозвоночным,
Прижатым ко дну кубометрами темной толщи,
А потом ты каким-то чудом обрел хребет,
Прилежно учился, окончил с медалью школу...

Твой звездный час. Этот замок тебя призвал,
Не смотри, что вокруг его окон всегда темно,
Он на краю у света, то есть там, где начало тени.
Тебе начинает казаться, что он создан не для людей, и
Ты сможешь назвать его домом в первый же день,
Ведь для этого сорта любви не нужны слова.
Полгода спустя он станет твоей тюрьмой.

Твой замок будет безжизненно-удаленным
Еще восемь тягучих часов до шести утра.
Ты запоминаешь шум листьев и синь небес,
Как этот июньский ветер трогает душу на тетиве.
Скоро ты оставишь все это, и как же ты будешь без...
Но выйти на волю ты выбрал еще с пеленок.
- Хьюстон, готовы к взлету! Секунда!
Старт.

@музыка: ...от неба до последних этажей - совсем подать рукой...

@темы: стихи

16:20 

О секретах бессмертия

Рифмы у меня какие-то совсем топорные, надо бы всерьез заняться словарным запасом...

Алхимики в смутное время делают порох.
Льют пули из лунного света и красной бронзы,
Наносят на лезвия руны, пока не поздно
Плавить мосты и дамбы, чинить опоры.
Алхимики ловят в эфире радиоволны,
В эфире, где чары, туман да людские души,
Алхимики могут пускать корабли по суше,
Главное – нужный орнамент и четкий контур.
В смутное время алхимик всегда при деле:
Летучие яды собраны в патронташи,
Умелые люди обучены шпионажу,
Сформированы тайные штабы и спецотделы.
В смутное время алхимик – большая ценность,
Хороший такой стоит целого батальона,
За народ, страну, свободу или корону –
Им почти все равно, и у них неплохие цены.
У алхимиков в этом своя целевая ниша,
Их тянет к войне, как стаи пернатых к югу,
Хотя они часто воюют друг против друга,
После победы никто из них не обижен.
Глаза у них цвета медного купороса,
И им нельзя задавать никаких вопросов.
Собирать коллекции лучше в смутное время,
Чтобы потом, расставшись с досужей властью,
Тела побежденных, разобранных на запчасти,
Уносить в свою подвально-сырую темень,
Где в лабораториях с пылью и пауками,
Недожитое время рассаживать по флаконам,
Чтобы к следующей войне на огне зеленом
Успел прорасти гранатово-красный камень...

@музыка: ...Смотришь, слышишь – тишина, только эхо, землю жаль – она больна Человеком...

@темы: стихи

20:59 

Психотворное

Или к вопросу о том, почему нельзя смотреть POI, когда нужно писать о невинных вещах. Вот вроде бы задача проста как тапок - надо описать часть суток без указания части суток. Что выходит, если параллельно смотришь сериал про Большого Брата? Да, выходит вот это.
ЗЫ: я помню, что зарекался сюда стихоплетство вывешивать, но тут можно спокойно сопровождать стишата такими вот бредовыми комментариями.

Мифоэлектронное
За нами следят с тех пор, как все началось. Не всех приютила Лета и взял Аид,
У Большого Брата мокрый холодный нос, миллиарды глаз, и он никогда не спит.
Звездный титан чешет ухо и ловит блох, опускает огромную голову между лап,
Здесь не бывает весело и тепло, здесь космический мусор и звездная пыль в углах.
Он видит каждый всполох и каждый след, неусыпно следит за миром из тьмы небес,
Город пытается спрятаться в дымной мгле, но он под надзором титана бесстыдно весь.
Аргус Панопт, будто в поисках конуры, сканирует взглядом жилое его нутро,
Скелет его зданий, поджарую кожу крыш, капилляры, аорты и вены его дорог,
И нас, разбросанных в сотах его домов, темное время, наш грубый подлунный мир,
Не хочу зарекаться, но точно знаю одно: он смотрит на нас – только голову подними.
Конечно, нам легче поверить во все, когда за глазами во тьме есть платы и провода,
Когда разум – компьютер, а череп – системный блок, камеры, пластик, техника и стекло...
Когда у Большого Брата есть сисадмин, сортирующий эти потоки на смысл и бред.
Хозяин Аргуса, в сущности, мог быть им, но давным-давно он не ходит на этот свет.
И можно дразнить Селену, махать хвостом, наблюдать движение северных диких льдин.
Аргус лениво щурится на восток, откуда встает сияюще-жгучий диск,
И мир подставляет спину его глазам, Аргус послушно смотрит, он верный пёс,
Но если бы кто-то свыше ему сказал, что он свободен и может оставить пост...
Он знает, что смежив свои миллионы век, как огромный сервер, питание отключив,
Он увидит стаю, добычу, безумный бег, и загрызет посмевшего приручить...
Его тревожит, что такой он всего один... и гудение вместо стука в своей груди.

Миллионы камер смотрят прохожим вслед, мощных, стеклянных, зорких, беспроводных.
Их спутник «Аргус» мечтает поспать в тепле, он знает – собакам видятся волчьи сны.

@музыка: ...Господь дал нам маковый цвет, дал нам порох, дал имя одно на двоих...

@темы: стихи

01:48 

Творчание-3

Never mind.

Бесприютное

Если смеются – то карканье, гомон птичий, разговоры о том, кто круче, кто симпатичней, много амбиций, почти никаких приличий, и я для них нераспознанный, атипичный –
Во мне пустыни степей и сады камней.
Эта дорога открыта для тех, кто юн, кто идет с этим временем в ногу или струю, кто согласен бороться у пропасти на краю, в них Фрейд и Веласкес, во мне – Робеспьер и Юнг.
И не важно, что они думают обо мне.
Что в других смеется, во мне одурело воет, им нужна пара, им нужно всегда быть «двое», а во мне все давно одичавшее, неживое, что хоть прямо сейчас в рубашку и под конвой –
От своих упрек, что опять не туда шагнул,
Что пишу не то, не о том и совсем не так, вдохновляюсь девчонками, не завожу «вконтакт», на винчестере и в квартире сплошной бардак... ноябрьский стылый мрак, за стеклом – вода,
И кажется, что-то тянет мой дом ко дну.
Такие, как я, конечно, не для любви, но тогда почему, когда сжимается и болит, они приходят ко мне: послушай и исцели, ты совсем не от этого мира, не от земли –
Для слез и ночных посиделок такой как раз.
Но им ли знать, как срывается пульса стук, когда среди них – вдруг чудится – видишь ту, которая согласится остаться тут, что наполнит эту пыльную темноту... Что собьет меня, скользящего, на лету, когда я к ней в руки кану и пропаду, будет гладить по макушке и по хребту, такая же нездешняя на свету...
Но она не живет ни в одной из них до утра.

@музыка: ...мы потеряли невинность в боях за любовь...

@темы: стихи

01:41 

Творчание-2

Эти два - вроде как проходные. Одно псевдострашилковое (пора с ними завязывать, самому надоело), второе про сновидения. Может быть, буду править.

Эмили
Примечание: Эм - сестра Кроу, главного героя большинства моих прозаических творчаний

Если кого-то снедает тоска, то Эмили...
Эмили мерзнет, кутает плечи руками белыми.
Эмили тягостно жить, тяжело дышать.
Одиночество давит и травит ее неделями,
Она берет его на лезвие карандаша.
Я издали чувствую голод ее и жар.
Эмили очень серьезна в свои четырнадцать,
Умеет готовить котлеты, оладьи, сырники,
Пишет стихи и диктует мне их построчно.
Хотя и боится, что кто-то из ванной вынырнет,
Что тьма под кроватью живая и пахнет ночью.
Что сердце ее не стучит и не кровоточит.
Она никуда не может выйти при свете дня.
И ни один чертог не может ее принять,
Как же я, говорит, напудрю себе лицо,
Если зеркало утверждает, что нет меня?
У нее в ушах звон рождественских бубенцов,
И сонмы неприветливых голосов.
Она говорит, что будет со мной навеки,
И подставляет мне губы, ресницы, веки,
Чтобы ярко раскрасил помадой ее и тушью –
Чтобы вновь ненадолго прикинуться человеком.
Несмотря на то, что давно потеряла душу,
Эмили вменяема и послушна.
Я давно научился ровно плести косички,
Выращивать новые навыки и привычки,
Не поддаваться на просьбы ее и жалобы.
Под кроватью прятать соль, керосин и спички.
Под подушкой тихо дремлет стальное жало
И старая книга, которая удержала
Сестрицу, ночью вышедшую из больницы
С номерком на ноге и шрамами до ключиц.

О сновидениях


В этом сне я ловил под лавочками пингвинов.
С длинными клювами, пушистых и серо-черных.
Хозяйка пингвинов (на чистейшем английском)
Говорила, что муж на ее диване пускает корни
Вдоль бетонных стен их сталинской многоэтажки,
И она боится за целостность водопровода,
И еще о том, что фонарь (за сегодня дважды)
Ей похабно подмигивал. Отчего барахлит погода.
В этом сне я спасал пятнистых щенят гиены,
Они громко тявкали и все время кусали руки.
Там была пирамида с трещинами по стенам,
Мы ходили в ее лабиринтах, на пятом круге
Я оставил щенят у двери, этаже на третьем,
А потом преспокойно выбрался через крышу
В небоскреб по соседству. Там оказались дети,
Какая-то школа, где почему-то никто не дышит.
В этом сне в темноте я направлялся к лесу
Нес большую улитку, прятал ее под курткой.
Там под мостом стоял знакомый профессор,
Только моложе. Безуспешно ловил маршрутку.
Улитка была многоцветной, почти ручная,
Урчала как кошка, пиявкой ко мне прилипнув,
Я шел через чащу, куда и зачем – не знаю.
И лес был странный: сплошные ивы и липы.
Странностей много: вот ферма ежей у доков,
Вот древние книги, которые пахнут рыбой.
Сестрица жует мармеладовых диплодоков...
Я умею летать, но лучше выходит прыгать,
А вот бегать не получается – как в толще тины,
Хотя бегать там надо часто, причин хватает:
От реформаторов и маньяков до карантина
По случаю гриппа в лохмато-пернатых стаях...
Но почему-то все чаще и чаще приходят звери,
Начинают призывно курлыкать, скулить, мяукать...
И их так тянет ко мне, я в этом почти уверен,
Потому что скотина-кот не дается в руки.)

@музыка: ...возьмите мое золото и улетайте обратно...

@темы: стихи

01:35 

Творчание

Праздновали самайн в семейном кругу, смотрели 1408 по Кингу, и еще раз убедился, что Кинг донельзя американский автор - никуда без бывших жен, мертвых детей, психологических травм итп. Скучно. Зато на удивление понравилась "Хижина в лесу". Очень правильная концовка, да. Как любят говорить о всяких стремных фанфиках "меня погладили по всем любимым кинкам", или по большинству их них. Понравился товарищ с лезвиями в башке, хотя отсылка к Восставшему из ада глаза все-таки режет.
Кысь.

Что еще... На остатки деанона еще времени нет, займусь на выходных.
Пока что вот эти два творчания на тему "Времени", одно на ФБ участвовало, а второе, как всегда бывает, написалось уже после всех сроков, но тоже в эту тему. Как-то так.

Время по Гринвичу

Кладбищ и капищ в Нью-Гринвиче нет, и снов не бывает вещих.
В Нью-Гринвиче Кала купила кувшин – новый, совсем без трещин,
Змей Шеша тысячеглавым клубком свернулся в его горсти.
Смерть не приходит сюда никогда.
Разве что погостить.
Бетонно-стеклянные зубы Нью-Гринвича тянутся до небес.
В гробницах его живут неживущие, замкнутые в себе,
Влачат миллионы непрожитых лет, как привычный улиткин дом.
Жизнь сюда тоже почти не приходит.
Разве что...
Двадцать четыре часа назад в механизме случился сбой,
Часовщик из небесных инстанций бросил пост и ушел в запой,
Кронос ударил в медные стены подземной своей тюрьмы,
И хлынуло время на счетчики тем –
настоящим живым...
...И горе тебе, Нью-Гринвич, зона живущих в последний раз:
Смотри же дверьми и окнами, сонным блеском бетонных глаз,
Как смертные, живородящие, голодные теплокровные
Саранчой, прорвавшей кордоны, спешат сюда
Из твоего невозможного «никогда».
Как лунатики к вечности этой, они отовсюду к тебе идут,
Время расплавленной сталью их льет в твою вечную мерзлоту,
Осколки кувшина лежат в пыли, змеиная плоть гниет...
Смерть по бессмертным вползает в Нью-Гринвич,
Чтобы вернуть свое.

Время по Гетто

...И пули, что найдет тебя, ты не услышишь,
А остальные мимо пролетят...
(с) А. Макаревич


Завтра, думаешь, сдам в ремонт кофеварку,
Вычищу долбанный хлам из норы, побреюсь,
Встану рано. В этом климате страшно жарко
Начинается где-то с восьми и пока стемнеет,
Завершу отчет. Позвоню в страховую службу,
Починю соседке смеситель, она просила,
Решу, наконец-то, что мне от жизни нужно,
И на что из того, что нужно, мне хватит силы.
Вырвусь из этой дыры. Поселюсь в Нью-Йорке...
Но не всем дано добраться домой живыми.
Мое завтра наступит у этой шальной четверки,
Если эти, за мной, окажутся Часовыми,
И от этого «завтра» будет разить бензином,
Тухлой кровью, хотя работают эти чисто,
А в мыслях: какой горизонт невозможно синий,
И серп над макушкой скалится так лучисто...
В мокрую спину бьют фары, пока не пули,
И слышатся грозные выкрики где-то сзади.
Затеряться бы лабиринтами узких улиц,
Нет ведь и шанса что-нибудь доказать им –
Все равно, что перемалывать воду в ступе,
Но крепись, приятель, ты же пока не пойман.
Если завтра мое так и быть на меня наступит,
Я постараюсь ответить ему достойно...
Думаешь, если успеешь до поворота,
Если удастся вырваться и отбиться...
А через миг ты смотришь на то, как кто-то
Лежит на асфальте. И злые чужие лица.
Над тобой суетятся. Ты их уже не слышишь.
В завтра теперь единственный путь – выше...

@музыка: ...пусть скажут, что разум мой бредит...

@темы: стихи, ФБ, In Time

20:10 

Альянс Четырех

Ну, раз уж пошла такая тема, пусть эти тогда тоже тут повисят.
Это конкурсные. В конкурсе 4 номинации: день и ночь, добро и зло, сон и явь, лицо и маска. Поскольку темы довольно обширные, их четыре, а хотелось выкрутиться как-то пооригинальней, чтобы не штамповать банальные избитые сюжеты школьной программы по этому вопросу, образовались вот эти четыре персонажа. Это те же всадники (страшная тайна, на самом деле), только в неправильном порядке и, в отличие от того, что обычно пишу, эти злобные. Или, хотя бы, маньячные. Видимо, в преддверии Хэлоуина тянет на страшилки. Короче, 4 психологических портрета по 4ем темам.
Кысь.

ЗЫ: да, Эльза имеется в виду вот эта Эльза - kengenhi.diary.ru/p120847979.htm, не совсем в тему основной сюжетной линии, но в качестве большого спасиба за песни по стихам.) Просто это наиболее впечатливший оригинальный персонаж, который был найден у автора. Надеюсь, угодил.)

Первый (День/Ночь)

Эльза, послушай, что говорю - это памятка, следуй ей,
Эти четверо здесь, на нашей земле, ходят среди людей,
Ты всегда должна очень точно знать, где чужие и где свои.
Запоминай, как вычислить их и не попасться им.
Этот тебе не понравится сразу: обычный студент-пацан,
пахнущий уайт-спиритом, ты даже не вспомнишь его лица,
он будет робко совать букет, стесняться и звать в кино,
в общем, сюжет известен, вымучен и не нов.
Но он никогда не скажет тебе, будь даже удобный случай:
"Знаешь, у меня есть Темный Попутчик".
Тот, который вползает в мозг, как в город вползает ночь,
Тот, кто гонит по трассе под сто семьдесят вдоль обочин,
Этот двуличен, у него для всего хватит опыта и отмычек.
Никто не знает круг его полномочий.
Он будет смотреть глаза в глаза равнодушно, как некрофил,
Как каменный улыбающийся сфинкс.
Даже столкнувшись с ним на закате, ты этого не поймешь.
Он запросто видит людей насквозь и чует любую ложь,
Тебе может еще казаться, что творится какой-то цирк,
Или это издеваются близнецы...
Этот уверен в себе, деловит, словно только что сдал экзамен.
Даже прожив с ним десяток лет, не будешь знать, чем он занят,
Он тенью скользит на фоне луны, блестящей, как перламутр.
Но странности заканчиваются к утру.
Внятных ответов и объяснений у этого парня нет,
Разве что где-то во тьме зрачков у него тягучая нефть,
Берегись, если он тебе скажет как-нибудь в тишине:
"Ты не нравишься Тому-Который-Во-Мне".
Не заметила? Он никогда не спит, и его ипостась ночная
Шепчет его ипостаси дневной: "Она слишком много знает".
Он мил, несчастен, он болен и слаб, и ты веришь в его слова,
Хотя днем он хочет тебя раздеть, а ночью - четвертовать...

Второй (Добро/Зло)
читать дальше

как-то так...

@музыка: ...от меня до тебя не допеть, не докричаться...

@темы: стихи, дуэли-конкурсы, подарочное

20:31 

Brotherhood

Уф. Локиторовое, или о тонкостях божественного престолонаследия.
Где-то пост-"Тор", перед "Мстителями" со спойлерами на оные.
Кысь. Да, оно из двух частей.

Brotherhood

Тор
Братец, как мало нам выпало лет вдвоем, тех самых, в которых мы вместе и ты мне брат,
После того, что было тем страшным днем, что-то во мне разбилось – и не собрать.
Я после этого вою, как тот койот, книг не читаю, не помню твоих речей,
Но братство это вечно нас предает, и чем яростней бьемся, тем оно горячей.
Я ведь не знаю, где тут мораль и суть – ты у нас первый мастер и спец по лжи.
Но где бы ты ни был, я там тебя спасу, ты только кликни и как-нибудь продержись,
Братец мой, лживый трикстер, веселый шут, как же тебя угораздило так попасть?
Чем тебе вычерчен этот гнилой маршрут, который тебя ведет к вурдалаку в пасть?
Да я бы с тобой разделил этот чертов трон, ты умник из нас двоих и умеешь врать,
И не было между нами таких сторон, из которых сейчас приходится выбирать...
Выросли. Ты другой, да и я – другой, и каждый уже не надеется на чудеса,
Я бы мог уничтожить заклятых твоих врагов, если бы не был первым из них я сам.
Где тебя носит, братец, в каких краях? Берут ли твой след гончие наши псы?
Встал бы ты рядом, если бы там был я? Не довел ли тебя до каторги твой язык?
На твой обелиск не слетается воронье, ведь здесь тебя нет ни телом и ни душой,
Но когда ты вернешься с гибелью и огнем, день станет траурней дня, когда ты ушел.
Братец, я жду на брошенном берегу: горький воздух, рука, обхватившая рукоять...
Если быть братом тебе уже не могу, может быть, я смогу этим братом стать,
Когда буду готов принять этот глупый бой, который и пня не оставит на всей земле...
Братец, я на твоей стороне, с тобой. Сижу в твоей комнате, гладя рогатый шлем.

Локи
Да, когда-то давно у меня был брат. Дебошир и пьяница, добрый, хоть и дурак.
Мы с ним любили в детстве в богов играть, много было пирушек и пьяных драк.
Только брат этот был когда-то не у меня – у кого-то другого такого, с моим лицом,
Прошлое больше не на что променять, но я буду самым ласковым из жнецов.
Тайное стало явным, открылось мне, и стали чужими знакомые голоса:
Нет никакого дома и брата нет. Я, хоть и спец по лжи, был обманут сам.
Жди меня, братец, жди меня как врага, будем как раньше пылко играть в войну,
Пусть это будет жертва чужим богам: кровь и песок ушедших во тьму минут...
Жди меня, братец, я скоро, за мной полки, летучая неутомимая гоном рать,
Когда в небо взвивается их предзакатный клич, кому-то всегда приходится умирать.
Я покажу, каким сильным теперь я стал, я зол и свободен, и кровь моя горяча,
Мир меня предал, и совесть моя чиста, ведь они пожинают то, что смогли зачать,
Но зачатое их раздавит и изогнет, силой и сталью займет их святой престол.
Испокон веков их учили играть с огнем, теперь вот и я сажусь за игорный стол:
Сила, фантомные мороки и копье, но ты не бери на свой счет это море лжи –
Собака кусает, если дразнить ее, а меня дразнили всю эту злую жизнь.
Мне, невидимке, убогом в своем родстве с городом льда, места под солнцем нет.
Жди, я иду по трупам, иду на свет из наизнанку вывернутых теней.
Жди, я приду к тебе, там и поговорим. Вряд ли имеет смысл что-то тут менять...
Но память о прошлом горит у меня внутри. Я уже скоро. Только дождись меня.
(с) моё

@музыка: ...честного не жди слова - я тебя предам снова...

@темы: Локи, The Avengers, Marvel Universe, стихи

22:35 

Для lllytnik

Собачье

Моему небожителю плохо, он ничего не ест,
Гулко рычит, как далекий надтучный гром.
От одного взгляда его ребятня прекращает визг.
Стою на пороге, и нет меня, и все же как будто есть.
Я к нему с добром, но ему до тьмы я и мое добро.
До уличных фонарей все мои «Держись».
В такие моменты жалею до колик, что я не пес.
Не лохматый бобик из списков безродных гончих.
Я даже не знаю, любит ли он собак.
Поцокав когтями по полу, ткнуть ему в руку нос,
Пусть он мне скажет: «Знаешь, мне плохо. Очень».
Пусть комкает шерсть, сжимает лохматость лап.
Какой с меня спрос? Почешите меня за ухом,
Вместо за плинтусом похорон и другой возни.
Не наделен интеллектом, а значит, не наврежу,
Если только чуть-чуть. Небожитель смеется сухо,
И кажется, небо и ветер смеются с ним,
Так, что по коже каскадом струится жуть.
На горечи этого смеха можно замешивать тесто,
Можно травиться им, если понять, в чем суть.
Чувство юмора шутников вне добра и зла.
Не знаю, всерьез это или нет, или это какой-то тест.
Подхожу незаметно, как пристав с повесткой в суд,
Рассыпаясь на слезы под эхо его баллад...

@музыка: ...как непрочно, и зыбко, и взгляд твой почти неземной...

@темы: стихи

10:41 

Дело Врачей

На сей раз обращусь не к дневнику, а к его читателям. Если, опять же, таковые имеются.
Предполагался пост в шутливой форме, в котором я вам расскажу о возмутительном в своем образе плагиате... впрочем, я вам и так про него расскажу. Только уже не очень шутливо, ибо.
Первоначально я собирался об этом просто написать, а иллюстрации приложить лишь в том случае, если ничего хорошего не выйдет. Не вышло. Потому не вижу ничего дурного в том, чтобы снабдить пост вещдоками - чтобы потом ни одна зараза не пискнула, что Скользящий голословно кого-то обвинил.

Судите сами (слева вирш, справа оригинал - "найдите 10 отличий"):
Извиняюсь, что они такие длинные - хотел сохранить с датами и коммами, на память. Сохранил себе потому, что тексты уже потерли.
У меня стихи длиннее, так что резал, но, если кому надо, их тут же можно найти целиком.




читать дальше

@музыка: ...щипчики, скальпели, зажимчики, а ты сегодня будешь моей раненой куклой...

@темы: срач, стихи

03:24 

Псевдоконкурсное

То бишь, с соблюдением конкурсных правил, но не на конкурс. Правила - это "я" и "мы" не говорить и до 48 строчек.
Возможны редакции, так что.

Заявление
Ваш покорный слуга из породы безликих бездомных Доу,
Чей город хоронит своих детей под некрепким февральским льдом,
Чья душа где-то между руинами, кладбищем, храмом и шапито,
Шлет Вам поклон, но дело сейчас не в том.
Ваш покорный слуга, за зубами держащий тайны, сарказм и ложь,
Параноик, что значит, до мозга костей мнителен и осторожен,
Общество мертвых жалует больше, чем пьяные злые рожи,
И хорош только тем, что ни на кого не похож.
Ваш покорный слуга не любит интриг и не задает вопросов,
Дрессирует совесть молчать и держать сахарок на кончике носа,
С тонкой улыбкой ручного Авгура перед командой "Голос!",
Верит себе до заката и действует соло.
Ваш покорный слуга, самокритичный и мрачный, как Эдгар По,
Для которого есть только "здесь и сейчас", и никогда "потом",
Наблюдающий, как киты корпораций офисный жрут планктон,
Антагонист. Потомок чудовищ. Ваш антипод.
Ваш совсем непокорный слуга - игрок, и не шутит, когда играет,
Обычно в ладу с внутренней честью, должностью и моралью,
Сегодня готов поступиться законами ради одной детали -
Прямого ответа, ради чего Вы все это затевали?
Как Ваша безмолвная серая тень, он знает все, что случилось,
Здравый смысл расщепит до молекул факты, явки, слова и числа,
Ваш непокорный слуга всего лишь был предан. В обоих смыслах.
А ведь он не романтик и не доверчивый моралист.
Ваш покорный совсем не слуга напоминает, что жизнь - игра.
Не беспокойтесь, Ваш бывший слуга - весьма компетентный враг.
Он желает Вам крепких дверей и нервов, и шанса дожить до утра.
Засим он любезно прощается с Вами. И разрывает контракт.

Как-то так-то.)
ЗЫ: неприятно касаться этой темы, однако: дорогие почитатели сих строк (если таковые есть). Смею напомнить, что я пишу не бесплатные статусы для вконтакта, и в общем-то не против, если вы эти стихи куда-то копируете, с одним условием - указывать авторство. Автор еще юн (пишет с 2008го), и потому такие вещи воспринимает болезненно. Завтра объясню, почему именно, с очевидным примером. Заранее благодарен за понимание.
Ваш Ско.

@музыка: ...не таков он, Заратустра, чтобы каждого жалеть...

@темы: стихи

10:49 

О почти земных цивилизациях

Уф! Вот. Вот это я тогда собирался закончить. Оно неровное, скорее всего, буду что-то редактировать, зато без крови, без труповщины и смерти! А то я как-то уже за себя волноваться начал. Такое вот. Если меня и дальше понесет, следующее будет где-то по той же тематике.
Из вселенской ностальгической любви к "Секретным материалам".)

Потустороннее
Среди наших давно бытует молва, что письменные признания – к беде,
Наши знают точную цену словам, не лгут, не путешествуют по воде.
Наши не ищут выхода или брода – слишком дешевый это для них прием,
Из букв королевы они выкладывают «свобода», после вонзая колотый лед
В самое сердце ее.
Наши обычно молча ведут допросы, не пытают и не вкалывают скополамин.
Ты сам додумаешь все, о чем они спросят, и непроизвольно выложишь это им.
Наши не числятся в базах по отпечаткам, по документам и справкам их тоже нет.
Есть суеверие, будто на их сетчатках выжжены звездные карты, маршруты комет,
Координаты планет.
В конце марта у них начинает светиться кожа, наши бросают цифры и сверки смет,
Бросают дома и офисы, расталкивая прохожих, идут туда, где из неба сочится свет,
Туда, где от жара небо порвется клочьями. Сбиваются в стаи особей так по сто.
Наши становятся по двое вдоль обочин заброшенной трассы «Киев-Владивосток»
И стоят живой посадочной полосой.
В полночь свечение ярче, туман по пояс, их сердца уже ударяют как будто реже,
Они стоят, словно ждут запоздавший поезд, и небеса наполнит огонь и скрежет,
Словно сейчас прожектор прорежет темень, и поток упадет на этот ночной вокзал,
Наши здесь могут стать собой хоть на время, Аргусу глядя в распахнутые глаза:
«Заберите нас отсюда! Заберите назад!».
Без ответа, тихо, и полночь вокруг безлюдна. Не прилетели, но это не в первый раз.
Наши пойдут отсюда по прежним будням, топча зеленой планеты морщины трасс,
По ночной росе, из медвежьих ковшей пролитой, идут пешком несколько тысяч миль,
Превращаясь обратно в Петь, Антонов и Толиков, Татьян, Ирин, Ларочек и Людмил,
Соглашаясь еще немного побыть людьми.

@музыка: ...но разве это настолько важно - что ты хочешь еще? ведь никто из нас не выйдет отсюда живым...

@темы: стихи

21:47 

Кошмаристое

Что-то крышеедет меня куда-то не туда. Опять в какую-то готико-чертовщину, хотел закончить другое, про пришельцев, а это вот образовалось. Не к добру. Надо бы с этим завязывать, а то совсем мрачновато выходит.

Кошмары
Она просыпается среди ночи, по полу шлепает босиком,
Забирается под одеяло ко мне, холодом веет от ног ее:
«Брат, мне снятся страшные сны – дурацкий такой ситком,
Там я брожу по родным местам, но никто меня не узнает.
Какой-то мальчик секатором там вырезает ночной Багдад,
Там его ждет в подвале старый мужчина с дробовиком...
Братик, прошу, обними меня, спрячь, я не хочу туда,
Не хочу обратно, где ночь, война, и пепел, и тлен кругом.
Пусть на меня не смотрят больше фары потухших глаз,
Хоть бы не видеть, как гнутся от крови листья бурьян-травы,
За мной постоянно гоняется врач, в руках у него игла,
Ею он делает мертвыми всех, чтоб не лечить живых.
Пусть я не буду от мира сего, не от мира людских идей,
Больше пусть не ложатся под ноги мне кости, кровь и зола,
Я буду птицей в чужих краях, черепахой в морской воде,
Буду импалой листья жевать и спасаться от львиных лап.
Позволь до утра мне остаться тут. Я боюсь закрывать глаза.
А то как одна засыпаю – так словно на грудь мне садится бес.
Я тихонько, брат...» Обнимает меня, и приходится ей сказать:
«Я не он. Ты убила его год назад. Уже поздно, иди к себе».
Вздрогнула, ойкнула, делает вид, что сомнамбула, что спала.
Выбирается, хлюпает носом, идет, снова будет всю ночь реветь.
Крадется медленно, тихо по плитам, мимо чужих палат
Длинными коридорами без дверей...

@музыка: ...будто бы из мышеловки только выбралась она...

@темы: стихи

18:50 

Продолжая тему

Как-то так... навеялось...Оо
Размер песенный, поэтому с ритмом при первом чтении могут быть беды. И да, оно о любви. Вот жеш... весна пришла.)

За Грань
Романтическая песенка
(редакция)

В клетке из ребер бабочки бьются – тяжесть, и боль, и жар.
Во мне словно перегорели диоды, и я замираю, едва дыша.
Ты прорастаешь в меня насквозь: до крыльев, клыков и жабр,
Если это любовь, куда от нее бежать?

Птичье гнездо под крылом рассыпается – учит меня летать,
Бездна морская исторгла меня; говорливые рыбы теперь молчат.
Горячие сны говорят, что огню пора платить по счетам.
Но если это любовь, откуда соль на щеках?

Возьми меня на абордаж.
Сокруши меня, не отпускай.
Я буду тебя обнимать, как прибой обнимает громады скал.
Утром небесная синь переполнилась, вылилась через край,
Дай руку, закрой глаза и пойдем – полетели с тобой играть
За грань.

Вниз по яремной вене спускается жидкий живой огонь,
Как по бикфордову шнуру до сердца, воспламеняя кровь.
Смотри, утомленный потомок богов спит под твоей рукой.
Если это любовь, дышать в унисон становится так легко...

Возьми меня на абордаж, сокруши
мои крепости из песка.
Я обниму тебя северным ветром и тихо губами коснусь виска,
Утром небесная синь переполнилась, вылилась через край,
Дай руку, закрой глаза и пойдем – полетели с тобой играть
За грань.

Девочка-твигги, не вздумай грустить, нет здесь твоей вины.
Мы просто по разные стороны от межмировой стены.
Девочка, нет ничего безнадежней, чем это новое «мы».
Если это любовь, мы, наверное, обречены.

Но ты возьми меня на абордаж. Я попал к тебе в плен – пускай,
Ведь, может быть, плена четырнадцать эр я на земле искал,
Держись за меня, мы вдвоем, мы не ищем легкой дороги в рай.
Доверься, прошу, распахнись мне навстречу,
И тогда полетим играть
За грань.

09.03.12

@музыка: ...и двойная сплошная пролегла между ними...

@темы: стихи

16:26 

К празднику. Обещал)

Девушки, с праздником! Поздравительного писать я не умею, миновала меня чаша сия.
Так что вот так вот получилось, о нимфах.

Дриада
Такие не водятся в ласковых утренних снах.
Таких не согреет пришедшая с юга весна.
Небесные выси до края испив, истощив,
Они выползают из собственных сонных лощин,
Где почву пронзают насквозь капилляры корней,
Где зубы чудовищ мелькают в морской глубине,
Где жизнь из воды поднялась по кембрийским камням,
Под ноги ложась им, прессуясь в сухой известняк...
Она из таких – непривычных, чужих, молодых,
Которые взглядом растопят полярные льды,
Чью кровь наполняет жасмин, бергамот и полынь.
Она обнимает руками сухие стволы,
Предчувствуя жизнь в потемневшей древесной коре,
Сердечным огнем заставляя торфяник гореть,
Струясь эктоплазмой по венам реликтовых рощ,
Но если окликнуть – то дрогнет и пустится прочь
Дриадой, чей голос играет зеленой листвой,
Чей дом охраняет живой тополиный конвой,
И дом ее, в сущности, теплый туманный овраг,
Где можно легко, заблудившись, дожить до утра.

Кысь.)

@музыка: ...приходи, какой тебя нет и какая ты есть...

@темы: праздничное, стихи

Altavista

главная